Desapareció un día
la tierra no se lo tragó,
nunca se lo tragaría
mas el silencio rondó
acariciando su vida.
Fue el cinco de diciembre
cuando el sol se escondía
y junto a la incertidumbre
su sombra se disolvía
entre la negra espesura
de la mente y de la vida.
Mas nada importa,
suspiros y agonías,
la seducción de las olas
se quedó con su vida.
Fuente de la Victoria,
rincón de la mar divina,
quedó solo en paranoia
con el brindis de despedida.
¿Te vas?
Te has ido,
Maldita estampa teñida
como toro enfurecido
que en manada, en estampida,
va dejando sueños rotos
y va enquistando heridas
Cuanto lo siento Rosa,
Juanca,…cuanto lo siento,
que hasta se me ahogan
todos los sentimientos.
Dicen que ya quedó
Antonio en el recuerdo,
pero quedó su cuerpo
flotando sobre el mar bravío
de los rincones del verso
que suspiran entre bramíos.
lunes, 21 de diciembre de 2009
domingo, 20 de diciembre de 2009
Solo meditaba
No podía ir a verle. No se sentía tan fuerte como para levantarle el ánimo. Pensó que lo mejor sería idear una disculpa. Se puso en ello y al final decidió no mentirle. Estaba harta de que le mintiesen y le escupiesen culpas ajenas a la cara. Odiaba las buenas palabras y los falsos ojos del Guadiana. Creía en la responsabilidad de los actos de las personas que se consideraban adultas y que proclamaban a los cuatro vientos conceptos de libertad, cuando estas palabras las veía condenadas por sus defensores al más oculto de los silencios, era entonces cuando se transformaba en un frío convencimiento de agnosticismo.
No cambiaría por cambiar, alguien le tendría que demostrar con hechos reales que andaba equivocada. Supo en su andadura de las distintas cataduras personales con las que se podía encontrar en su camino. Se puso el chubasquero de emociones y salió a la calle. Con él se sentía inmune a la pseudointelectualidad, a los falsos reproches de las almas que juegan a lo que no son. Era fuerte aunque sensible. Tan bien se conocía que supo poner un muro entre la realidad y lo ficticio. Cierto es que tardó tiempo en hacerlo, no quería herir, pero se quería tanto que al amanecer pensó: Todo es conocerse y hay quienes no saben ni siquiera que es lo que quieren.
Todo quedaba tan lejos y tan claro como una galaxia recién descubierta. Lástima que tardara tanto en descubrirla, en ello perdió su horizonte y dejó parte de sus convicciones. Tal vez nunca debió poner esperanzas en algo inexistente, tal vez andaba equivocada en sus planteamientos.
Corrió los visillos y por la ventana un haz de luz le hizo entornar los ojos, era un guiño al nuevo día,…. Nadie le vería llorar solo por desearlo.
Lejos, como un sueño dulce y cariñosamente recordado, quedaba una hoguera, una pluma sobrevolando la pradera y una red social hacia la deriva. Un hola y un adiós, agónicos como la mustia flor que perece en la planta que le vio nacer, quedaron impresos en retazos de batalla. Unas manos rociaron herbicida en el campo de su inspiración pero no lograron estrangular sus sueños. Se puso el chubasquero y con paso decidido se enfrentó a la lluvia de emociones enfrentándose al orgullo y al manejo del silencio.
..................
No cambiaría por cambiar, alguien le tendría que demostrar con hechos reales que andaba equivocada. Supo en su andadura de las distintas cataduras personales con las que se podía encontrar en su camino. Se puso el chubasquero de emociones y salió a la calle. Con él se sentía inmune a la pseudointelectualidad, a los falsos reproches de las almas que juegan a lo que no son. Era fuerte aunque sensible. Tan bien se conocía que supo poner un muro entre la realidad y lo ficticio. Cierto es que tardó tiempo en hacerlo, no quería herir, pero se quería tanto que al amanecer pensó: Todo es conocerse y hay quienes no saben ni siquiera que es lo que quieren.
Todo quedaba tan lejos y tan claro como una galaxia recién descubierta. Lástima que tardara tanto en descubrirla, en ello perdió su horizonte y dejó parte de sus convicciones. Tal vez nunca debió poner esperanzas en algo inexistente, tal vez andaba equivocada en sus planteamientos.
Corrió los visillos y por la ventana un haz de luz le hizo entornar los ojos, era un guiño al nuevo día,…. Nadie le vería llorar solo por desearlo.
Lejos, como un sueño dulce y cariñosamente recordado, quedaba una hoguera, una pluma sobrevolando la pradera y una red social hacia la deriva. Un hola y un adiós, agónicos como la mustia flor que perece en la planta que le vio nacer, quedaron impresos en retazos de batalla. Unas manos rociaron herbicida en el campo de su inspiración pero no lograron estrangular sus sueños. Se puso el chubasquero y con paso decidido se enfrentó a la lluvia de emociones enfrentándose al orgullo y al manejo del silencio.
..................
viernes, 18 de diciembre de 2009
Antonio Miguel Sanchez Martinez
Paco Ibañez, Quintín Cabrera,Victor Jara y toda la ingenuidad e inocencia de juventud. Vuelve, chiquillo, vuelve junto a tus seres queridos.
Rumorología tabernaria,
puede ser esta noticia,
no por ello es falsa,
trabaja en ella la justicia.
Que anda la noticia en corrillos,
eso es muy evidente,
Antonio Miguel fue chiquillo
y ha vivido entre toda la gente
de este su pueblo querido
que extraña el sentirlo ausente.
Perdido entre los lirios del tiempo,
segunderos de impaciencia
marcan la vida vivida
y marcan incongruencias
de metamorfosis humanas
que lavan bien la conciencia.
Vuelve…junto tus raíces
que te quieren y han querido
el vivir nos cuesta a veces
cobrar y pagar recibo.
Habladurías de bares
dirían dones divinos
los tópicos, esos mentales,
no los quiero, buen amigo.
Rehúyo de todo estigma
que etiquete nuestros males
nada es circunstancial
en corrillos cafetales.
¿Por qué será?
Rumorología tabernaria,
puede ser esta noticia,
no por ello es falsa,
trabaja en ella la justicia.
Que anda la noticia en corrillos,
eso es muy evidente,
Antonio Miguel fue chiquillo
y ha vivido entre toda la gente
de este su pueblo querido
que extraña el sentirlo ausente.
Perdido entre los lirios del tiempo,
segunderos de impaciencia
marcan la vida vivida
y marcan incongruencias
de metamorfosis humanas
que lavan bien la conciencia.
Vuelve…junto tus raíces
que te quieren y han querido
el vivir nos cuesta a veces
cobrar y pagar recibo.
Habladurías de bares
dirían dones divinos
los tópicos, esos mentales,
no los quiero, buen amigo.
Rehúyo de todo estigma
que etiquete nuestros males
nada es circunstancial
en corrillos cafetales.
¿Por qué será?
sábado, 5 de diciembre de 2009
Retales de pensamiento
Llevaba días repasando esos escritos que con sumo celo guardaba. Reflexionando sobre cada una de sus letras impresas no halló mensaje oculto. Se dispuso a analizarlos, pero esta vez a la inversa, desde el final hasta el principio. Tampoco vio nada anormal en el desencadenamiento de hechos. La muerte llega porque se termina la vida, la vida se termina porque se ha nacido, se nace sin que se pida permiso al nuevo ser para entrar en el rocambolesco mundo donde la primera cuna va a ser el principio desencadenante de momentos de felicidad y desdichas. El nacimiento viene a ser como una lotería de vida en la que te han regalado una participación. Puede que salga el boleto muy premiado, poco, toque la Pedrea o nada. Así de simple es. Al menos eso es lo que pensaba en esos momentos en los que veía claro que arrancaría, si pudiera, algún que otro mes del calendario para evitar que existiera el tiempo. Esa lotería es injusta porque ni siquiera has decidido comprarla, te la han impuesto en forma de regalo.
Todo es tan inexplicable que pareciese que haya extendido sus alas el pájaro sombrío de la tristeza sobre la existencia de los desapercibidos. Ni una sola lágrima surcando su faz. La fuente de sus emociones está demasiado exprimida y el tiempo no le es favorable para poder llenar tanto espacio desolado. Demasiado vertiginosos son los sucesos, tanto que casi no es consciente del presente. Cierra los ojos en un intento de borrar todo lo que le hiere. No basta con la oscuridad, la mente no se para, sigue con su actividad en cada uno de sus pensamientos perfilados y palpitantes por las venas de la realidad vital.
El mundo sigue, la vida no cesa entretenida entre milongas y cuentos de príncipes y princesas. Te ponen la mesa con mantel de destino, el cubierto es de marca la fe, este cubierto está bien posicionado ante vajilla de buena conciencia aparente. Sabía que al levantarse, cuando amaneciera, tendría que mostrar una amplia sonrisa, cómplice del curso de la vida.
Mañana será otro día, eso pensaba, mientras tiritaba ante todo lo acaecido. Le había fallado todo menos la respiración.
Todo es tan inexplicable que pareciese que haya extendido sus alas el pájaro sombrío de la tristeza sobre la existencia de los desapercibidos. Ni una sola lágrima surcando su faz. La fuente de sus emociones está demasiado exprimida y el tiempo no le es favorable para poder llenar tanto espacio desolado. Demasiado vertiginosos son los sucesos, tanto que casi no es consciente del presente. Cierra los ojos en un intento de borrar todo lo que le hiere. No basta con la oscuridad, la mente no se para, sigue con su actividad en cada uno de sus pensamientos perfilados y palpitantes por las venas de la realidad vital.
El mundo sigue, la vida no cesa entretenida entre milongas y cuentos de príncipes y princesas. Te ponen la mesa con mantel de destino, el cubierto es de marca la fe, este cubierto está bien posicionado ante vajilla de buena conciencia aparente. Sabía que al levantarse, cuando amaneciera, tendría que mostrar una amplia sonrisa, cómplice del curso de la vida.
Mañana será otro día, eso pensaba, mientras tiritaba ante todo lo acaecido. Le había fallado todo menos la respiración.
jueves, 3 de diciembre de 2009
Requiem por la Araucaria del Almanzora
La Araucaria tocó techo
como techo tocaron
su rimar y sentimientos
cuando a la fuerza truncaron
por polémica los versos.
Un río corre de ripios
por el arenal del lecho
mientras el corazón del río
intenta hallar consuelo.
Ya se va por donde vino,
tras la huella del silencio,
ni la Araucaria ni amigos
andan en edad de juegos.
La espera se hace larga,
el tiempo es analítico,…
Que silencien las palabras,
los actos hablan a gritos.
Ya se secó la Araucaria
tras los informes de expertos,
y pululan las hojarascas
por los rincones del pueblo.
Tras el otoño pintoresco
vienen las grandes nevadas
a cubrir de blanco el suelo
de una tierra añorada
que vive siempre en invierno.
Primaveras y veranos,
también otoños e inviernos,
políticos con empresarios
van haciendo estercoleros
de ciudades y ciudadanos
que les pusieron en el puesto.
La Araucaria no llora,
ya la Araucaria ha muerto,
junto a la tortuga mora
yace ya su inerte cuerpo.
Señor juez, rey de leyes,
yo acuso al cemento
que se apoderó de mentes
de políticos ineptos
que saben mentir a gentes
solo por sentirse dueños
del destino inminente
de las gentes de su pueblo
como techo tocaron
su rimar y sentimientos
cuando a la fuerza truncaron
por polémica los versos.
Un río corre de ripios
por el arenal del lecho
mientras el corazón del río
intenta hallar consuelo.
Ya se va por donde vino,
tras la huella del silencio,
ni la Araucaria ni amigos
andan en edad de juegos.
La espera se hace larga,
el tiempo es analítico,…
Que silencien las palabras,
los actos hablan a gritos.
Ya se secó la Araucaria
tras los informes de expertos,
y pululan las hojarascas
por los rincones del pueblo.
Tras el otoño pintoresco
vienen las grandes nevadas
a cubrir de blanco el suelo
de una tierra añorada
que vive siempre en invierno.
Primaveras y veranos,
también otoños e inviernos,
políticos con empresarios
van haciendo estercoleros
de ciudades y ciudadanos
que les pusieron en el puesto.
La Araucaria no llora,
ya la Araucaria ha muerto,
junto a la tortuga mora
yace ya su inerte cuerpo.
Señor juez, rey de leyes,
yo acuso al cemento
que se apoderó de mentes
de políticos ineptos
que saben mentir a gentes
solo por sentirse dueños
del destino inminente
de las gentes de su pueblo
jueves, 26 de noviembre de 2009
Sueño roto
Ella, confesaría ciertas cosas,…
pero consciente de la holgadez,
solo por eso de la talla usada,
silencia la patente desnudez
de aquellas estúpidas palabras.
Espera ese amanecer
junto a la mar brava,
ya se borran las huellas
sobre la arena mojada.
Se difuminan estrellas
que son de sal salpicadas,
la luna, con sonrisa incierta,
está saludando al alba
mientras dormida se queda
sobre nanitas de plata.
Ella, extiende su mano,
no llega a tocar nada,
y son sus dedos alados
los que le sirven de alas
cuando entre sus cabellos
las sensaciones resbalan.
Lejos, suena muy lejos,
el eco de la guitarra.
pero consciente de la holgadez,
solo por eso de la talla usada,
silencia la patente desnudez
de aquellas estúpidas palabras.
Espera ese amanecer
junto a la mar brava,
ya se borran las huellas
sobre la arena mojada.
Se difuminan estrellas
que son de sal salpicadas,
la luna, con sonrisa incierta,
está saludando al alba
mientras dormida se queda
sobre nanitas de plata.
Ella, extiende su mano,
no llega a tocar nada,
y son sus dedos alados
los que le sirven de alas
cuando entre sus cabellos
las sensaciones resbalan.
Lejos, suena muy lejos,
el eco de la guitarra.
jueves, 19 de noviembre de 2009
martes, 17 de noviembre de 2009
la razón y el sentimiento
Cuanto mas se acerca a ti
las vivencias le liberan
de las ondas del vivir
entre las falsas promesas.
Amaneceres de púrpura,
atardeceres de hiedra,
mentes que son como brújula
y en su actuar pretenden
ver a la roja amapola
teñida de color verde.
El navío de la vida
va cargado de mieses,
la razón y el sentimiento
aunque sufren los reveses
no entienden de sufrimientos
y sonríen al sol naciente;
mientras, aunque sea invierno,
los sentimientos florecen
en el jardín de los sueños
con una sonrisa inocente.
En ese jardín añorado
una alfombra se extiende,
unas manos la han hilado
con miel, sabor a muerte.
La luna acaricia una orilla
de arena, sabor a sal,
una ola, una marea,…
la barca sale a la mar
solo por volver a la arena
y sentir ese palpitar
del corazón sin cadenas
de los hombres en libertad.
La razón y sentimientos
ya se echan a navegar.
las vivencias le liberan
de las ondas del vivir
entre las falsas promesas.
Amaneceres de púrpura,
atardeceres de hiedra,
mentes que son como brújula
y en su actuar pretenden
ver a la roja amapola
teñida de color verde.
El navío de la vida
va cargado de mieses,
la razón y el sentimiento
aunque sufren los reveses
no entienden de sufrimientos
y sonríen al sol naciente;
mientras, aunque sea invierno,
los sentimientos florecen
en el jardín de los sueños
con una sonrisa inocente.
En ese jardín añorado
una alfombra se extiende,
unas manos la han hilado
con miel, sabor a muerte.
La luna acaricia una orilla
de arena, sabor a sal,
una ola, una marea,…
la barca sale a la mar
solo por volver a la arena
y sentir ese palpitar
del corazón sin cadenas
de los hombres en libertad.
La razón y sentimientos
ya se echan a navegar.
viernes, 13 de noviembre de 2009
Mi comarca
Cabalgó por el silencio
de soledades oscuras,
quedan los luceros lejos,
cerca no está la luna.
Una estrella en el cielo
parece que ojos guiña
deshaciendo los enredos
del ovillo de la vida.
Se va acercando al espejo
y en silencio ya se mira…
en sus ojos tristes destellos
pero en sus labios sonrisa.
Mira que llora la niña,
mira que se está mirando
en el cauce de las aguas,
cauce que se fue secando.
Filamentos de oro peinaba
en el reflejo del agua,
ahora, lejos de la infancia
peina sus rizos de escarcha
junto a la cuenca del río
que da nombre a la comarca.
de soledades oscuras,
quedan los luceros lejos,
cerca no está la luna.
Una estrella en el cielo
parece que ojos guiña
deshaciendo los enredos
del ovillo de la vida.
Se va acercando al espejo
y en silencio ya se mira…
en sus ojos tristes destellos
pero en sus labios sonrisa.
Mira que llora la niña,
mira que se está mirando
en el cauce de las aguas,
cauce que se fue secando.
Filamentos de oro peinaba
en el reflejo del agua,
ahora, lejos de la infancia
peina sus rizos de escarcha
junto a la cuenca del río
que da nombre a la comarca.
martes, 10 de noviembre de 2009
La rima no entiende de cadenas
En el modus operandi
del sentir con corrupción
se levantaron falsos altares
donde la irreal devoción
inventaban las deidades.
¿Quién eres? ¿Qué sabes?
Sonaron notas de ira
entre las cuerdas vocales
y se enjuició a la rima
por cuestiones personales.
¿Quién eres? ¿Qué sabes?
La rima se enmudeció
ante espectros delirantes
pero nadie la calló…
callarla, no puede nadie.
¿Quién eres? ¿Quo vadis?
Soy manantial que te riega
los campos de esa hacienda,
soy la cigarra que canta
a mediodía en tu era.
Soy ese caballo altivo
que golpea tu conciencia
cuando quieres esconder
esa… tu alma burguesa.
La rima, amigo, es un arma
afilada por sentimientos
no entiende de innobles almas
lucha a corazón abierto.
Quien la quiera silenciar
no logrará su silencio
porque está en libertad,
no sabe que es el miedo.
viernes, 6 de noviembre de 2009
miércoles, 4 de noviembre de 2009
jueves, 29 de octubre de 2009
Baile de estrellas
Llevará el aura tuya
ese canto, esa poesía,
rociada con tu ternura,
se va abriendo a la vida.
Brindará en cada verso,
entrelazando las rimas,
con los lejanos sueños
de soñadora bailarina.
El mar a la arena besa
mientras la luna vigila
el baile de las estrellas
que danzan sin zapatillas.
Una mirada en el alba
cubre de melancolía
a las estrellas descalzas,
esas que la luna mira.
La inspiración y tu ser,
en comunión acrecientan
al duende que va a nacer
justo junto a la orilla
de ese bello amanecer
que será llamado rima.
ese canto, esa poesía,
rociada con tu ternura,
se va abriendo a la vida.
Brindará en cada verso,
entrelazando las rimas,
con los lejanos sueños
de soñadora bailarina.
El mar a la arena besa
mientras la luna vigila
el baile de las estrellas
que danzan sin zapatillas.
Una mirada en el alba
cubre de melancolía
a las estrellas descalzas,
esas que la luna mira.
La inspiración y tu ser,
en comunión acrecientan
al duende que va a nacer
justo junto a la orilla
de ese bello amanecer
que será llamado rima.
miércoles, 28 de octubre de 2009
martes, 20 de octubre de 2009
La mala profecía
Para A.M. Tampoco quiero olvidar a una persona que dio ese mismo consejo hace varios años. En ese momento no era comprensible. Ahora estos consejos tienen significado, gracias A.M., gracias D.C. por vuestra sabiduría.
Dime ¿quien ganó a quien
en esa falsa contienda
donde metieron al pobre
siendo la trampa la tierra?
Una voz muy sosegada,
con dosis de experiencia
dijo: “es mejor tener calma
que actuar con impaciencia”.
Los días muy lentos pasaban,
también otoños y primaveras
y por los mares se dibujaban,
muy traicioneras, largas estelas
de un andar que se amparaba
en unas sarcásticas, falsas huellas.
A la sombra del jazmín
el olor a hierbabuena
llena el espacio saín
de profecía no certera.
Mi alma aún aferrada
está al amanecer, a estrellas,
a ese bancal en barbecho
que tiene seca su acequia.
Permaneceré a la sombra
de mi parral en verano
disfrutando de las siestas
a ti… te mandaré un ramo
para adornar tu conciencia
de imitador a Nostradamus
que erró al aplicar sapiencia.
No te apresures, mi amor,
mira que mi huella es lenta
sabes que regando voy yo
con sudor y penas la tierra.
Te mandaré un bello ramo
al finalizar la experiencia
en este mi querido jarro
que sin portar alguna tarjeta
sabrás quien te lo ha mandado
para aliviar tus cadenas.
Dime ¿quien ganó a quien
en esa falsa contienda
donde metieron al pobre
siendo la trampa la tierra?
Una voz muy sosegada,
con dosis de experiencia
dijo: “es mejor tener calma
que actuar con impaciencia”.
Los días muy lentos pasaban,
también otoños y primaveras
y por los mares se dibujaban,
muy traicioneras, largas estelas
de un andar que se amparaba
en unas sarcásticas, falsas huellas.
A la sombra del jazmín
el olor a hierbabuena
llena el espacio saín
de profecía no certera.
Mi alma aún aferrada
está al amanecer, a estrellas,
a ese bancal en barbecho
que tiene seca su acequia.
Permaneceré a la sombra
de mi parral en verano
disfrutando de las siestas
a ti… te mandaré un ramo
para adornar tu conciencia
de imitador a Nostradamus
que erró al aplicar sapiencia.
No te apresures, mi amor,
mira que mi huella es lenta
sabes que regando voy yo
con sudor y penas la tierra.
Te mandaré un bello ramo
al finalizar la experiencia
en este mi querido jarro
que sin portar alguna tarjeta
sabrás quien te lo ha mandado
para aliviar tus cadenas.
martes, 13 de octubre de 2009
Sueño erróneo
De puntillas, sigilosa,
danza por el escenario,
no cree en las mariposas
pero sí en amor amado.
Cree en las miradas serenas,
en los poetas de antaño,
pero se describe incrédula
por proteger del daño
a esa su alma de sirena
que por tierra va soñando.
Dime alma de poeta,
poesía ando buscando
¿por qué sentiste ese miedo
si el mar anduvo sosegado?.
Se dirige hacia al mar,
sus pies están descalzos,
un adiós,…un hasta siempre,
bandera del propio pánico,
cuando ya no busca nada
y hay quien busca su canto.
Una sirena en el mar
libera silencioso llanto,
nadie le puede consolar,
la causa es el desencanto
del florecer de un rosal
que se abonó con engaño.
La pasionaria enredada
con la flor de la pasión,
quizá trepe por la valla
como trepa por el dolor
el paso de horas amargas.
Es un sueño erróneo,
es un sueño equivocado,
es un sueño y como sueño
dura solo el tiempo soñado.
danza por el escenario,
no cree en las mariposas
pero sí en amor amado.
Cree en las miradas serenas,
en los poetas de antaño,
pero se describe incrédula
por proteger del daño
a esa su alma de sirena
que por tierra va soñando.
Dime alma de poeta,
poesía ando buscando
¿por qué sentiste ese miedo
si el mar anduvo sosegado?.
Se dirige hacia al mar,
sus pies están descalzos,
un adiós,…un hasta siempre,
bandera del propio pánico,
cuando ya no busca nada
y hay quien busca su canto.
Una sirena en el mar
libera silencioso llanto,
nadie le puede consolar,
la causa es el desencanto
del florecer de un rosal
que se abonó con engaño.
La pasionaria enredada
con la flor de la pasión,
quizá trepe por la valla
como trepa por el dolor
el paso de horas amargas.
Es un sueño erróneo,
es un sueño equivocado,
es un sueño y como sueño
dura solo el tiempo soñado.
martes, 6 de octubre de 2009
Sueños
La razón se batía
con el hecho de soñar,
lejos del bello mar
su mente en la lejanía
le impedía regresar.
Piensa en las gaviotas,
observa esa mar de sal,
en los peces plateados
que le quieren saludar.
Y los sueños se desatan
con potente torrencial
de agua de río revuelto…
la razón vencida está.
Ese olor a tierra húmeda,
ese olor a verde hierba,
olor de los limoneros,
olor de la hierbabuena,…
esa comida humeante
cocinada con leña,
esos juegos sin juguetes,
el contacto con la tierra,
con esas cosas sencillas
es con todo lo que sueña.
con el hecho de soñar,
lejos del bello mar
su mente en la lejanía
le impedía regresar.
Piensa en las gaviotas,
observa esa mar de sal,
en los peces plateados
que le quieren saludar.
Y los sueños se desatan
con potente torrencial
de agua de río revuelto…
la razón vencida está.
Ese olor a tierra húmeda,
ese olor a verde hierba,
olor de los limoneros,
olor de la hierbabuena,…
esa comida humeante
cocinada con leña,
esos juegos sin juguetes,
el contacto con la tierra,
con esas cosas sencillas
es con todo lo que sueña.
miércoles, 30 de septiembre de 2009
martes, 29 de septiembre de 2009
Pintor de rimas
Por las rutas del silencio
huye de la mezquindad,
van sus huellas describiendo
estelas sobre olas de mar.
Las estrellas le protegen,
la brisa entonándole va
con un susurrar suave
el himno de la libertad.
Sus pies se mueven ágiles
sobre un escenario de paz,
danzando van al son del aire
de un ansiado amanecer
mientras el susurro incesante
le invita a danzar con el.
Colorista es el bello paisaje,
sin pinceles ni brochazos,
sobre pergamino colores
siempre bien armonizados
van dando reflejos estelares
al ritmo de aprendiz mano
que quiere reflejar paisajes
y a hechos inmortalizarlos
en la comba de una rima
con un respirar sosegado.
El pintor pinta con versos,
se recrea en sus rimas,
en cada rima hay un beso
y en cada beso un poema
que a la vida le dedica,
que a la vida le entrega.
huye de la mezquindad,
van sus huellas describiendo
estelas sobre olas de mar.
Las estrellas le protegen,
la brisa entonándole va
con un susurrar suave
el himno de la libertad.
Sus pies se mueven ágiles
sobre un escenario de paz,
danzando van al son del aire
de un ansiado amanecer
mientras el susurro incesante
le invita a danzar con el.
Colorista es el bello paisaje,
sin pinceles ni brochazos,
sobre pergamino colores
siempre bien armonizados
van dando reflejos estelares
al ritmo de aprendiz mano
que quiere reflejar paisajes
y a hechos inmortalizarlos
en la comba de una rima
con un respirar sosegado.
El pintor pinta con versos,
se recrea en sus rimas,
en cada rima hay un beso
y en cada beso un poema
que a la vida le dedica,
que a la vida le entrega.
lunes, 28 de septiembre de 2009
María y Manuel "El compadre"
Buscando entre los recuerdos
se adentra en profundidades
y como un etéreo sueño
surge Manuel “El compadre”.
A su lado la incondicional María
cosecha en silencio soledades
arrastrando una vieja herida,
árbol crecido en tierra de nadie.
María, mujer serena, triste,
lanzando su mirada al aire
pone carencias y amarguras
en el jarrón del desaire.
Entre la coctelera de genes,
ahuyentando el silencio,
otro Manuel reaparece
en el humilde intento
de frotar la lámpara inerte
donde se esconde el genio
que guarda muy celosamente
de una familia el misterio.
El hielo que se desprende
le está salpicando el alma,
tesoro, no frotes más
con tu corazón la lámpara
que no hay verdad ni mentira
en la vida de una llama,
a veces permanece encendida
por la nobleza de una mirada,
por el silencio de vida,
por la herida de una bala,
por la soledad vivida
desde la tierna infancia.
María junto a su Mortero
se despidió de su tierra,
Sevilla ya le acunaba
con un amor en desespero
pero fue esa Barcelona
con una herida sangrada,
con lágrimas y silencios
la que acogió en sus brazos
a ese su gélido cuerpo.
se adentra en profundidades
y como un etéreo sueño
surge Manuel “El compadre”.
A su lado la incondicional María
cosecha en silencio soledades
arrastrando una vieja herida,
árbol crecido en tierra de nadie.
María, mujer serena, triste,
lanzando su mirada al aire
pone carencias y amarguras
en el jarrón del desaire.
Entre la coctelera de genes,
ahuyentando el silencio,
otro Manuel reaparece
en el humilde intento
de frotar la lámpara inerte
donde se esconde el genio
que guarda muy celosamente
de una familia el misterio.
El hielo que se desprende
le está salpicando el alma,
tesoro, no frotes más
con tu corazón la lámpara
que no hay verdad ni mentira
en la vida de una llama,
a veces permanece encendida
por la nobleza de una mirada,
por el silencio de vida,
por la herida de una bala,
por la soledad vivida
desde la tierna infancia.
María junto a su Mortero
se despidió de su tierra,
Sevilla ya le acunaba
con un amor en desespero
pero fue esa Barcelona
con una herida sangrada,
con lágrimas y silencios
la que acogió en sus brazos
a ese su gélido cuerpo.
viernes, 25 de septiembre de 2009
jueves, 24 de septiembre de 2009
Marinero
Llegó al escuchar el sonido
del ritmo del sentimiento,
trabajo, solo era el trabajo,
quien impulsó al movimiento
a esos sus pies fatigosos
para que fuesen ligeros.
Y volvió a brillar el sol
con el rescoldo del fuego
que con el alma apagó
entre suspiros y silencio.
Ya se va para la mar,
se embarca el marinero,
con la mirada encendida
ondea un blanco pañuelo.
- Dime dónde vas, vida,
si aún brillan los luceros.
-Voy a curar mi herida
la mar no sabe de tiempo.
Se anda alejando ya,
la arena queda muy lejos
una estela sobre el mar
deja el barco pesquero.
del ritmo del sentimiento,
trabajo, solo era el trabajo,
quien impulsó al movimiento
a esos sus pies fatigosos
para que fuesen ligeros.
Y volvió a brillar el sol
con el rescoldo del fuego
que con el alma apagó
entre suspiros y silencio.
Ya se va para la mar,
se embarca el marinero,
con la mirada encendida
ondea un blanco pañuelo.
- Dime dónde vas, vida,
si aún brillan los luceros.
-Voy a curar mi herida
la mar no sabe de tiempo.
Se anda alejando ya,
la arena queda muy lejos
una estela sobre el mar
deja el barco pesquero.
viernes, 18 de septiembre de 2009
Soñando
Ascendió muy lentamente
al trampolín del tiempo,
siguió las huellas marcadas,
sin premura y en silencio.
Al alcanzar por fin la cima
y contemplar los recuerdos
exhaló un profundo suspiro
llegando a acariciar al cielo.
Corría una refrescante brisa
en ese espacio tan abierto,
su alma con amplia sonrisa
se liberaba de tormentos,
se desnudó ante su vida
para analizar fragmentos
que por las muchas prisas
nunca profundizó en ellos.
Abajo ese verde campo
le observaba con misterio,
un árbol había susurrando
con un incansable eco:
“No andes con paso ligero,
tu caminar ha de ser lento,…
que te vencería el cansancio
y no llegarías muy lejos”.
Las huellas quedan impresas,
siempre están sobreviviendo,
unas veces permanecen ilesas
otras,… heridos sentimientos.
Lejos en la mar en calma
se divisa con nitidez un velero,
la mar le envuelve en una ola,
siente la calidez de un beso
y como sirena en la roca
anda contemplando el cielo
donde marinas caracolas
son las rosas del desierto.
Mira… alejándose va ya
el barco cargado de sueños
una estela de plata y cristal
contrastan con el gris cielo.
La cima queda muy alta
y queda el mar tan lejos
que la sirena soñaba
con un mar ante el espejo.
al trampolín del tiempo,
siguió las huellas marcadas,
sin premura y en silencio.
Al alcanzar por fin la cima
y contemplar los recuerdos
exhaló un profundo suspiro
llegando a acariciar al cielo.
Corría una refrescante brisa
en ese espacio tan abierto,
su alma con amplia sonrisa
se liberaba de tormentos,
se desnudó ante su vida
para analizar fragmentos
que por las muchas prisas
nunca profundizó en ellos.
Abajo ese verde campo
le observaba con misterio,
un árbol había susurrando
con un incansable eco:
“No andes con paso ligero,
tu caminar ha de ser lento,…
que te vencería el cansancio
y no llegarías muy lejos”.
Las huellas quedan impresas,
siempre están sobreviviendo,
unas veces permanecen ilesas
otras,… heridos sentimientos.
Lejos en la mar en calma
se divisa con nitidez un velero,
la mar le envuelve en una ola,
siente la calidez de un beso
y como sirena en la roca
anda contemplando el cielo
donde marinas caracolas
son las rosas del desierto.
Mira… alejándose va ya
el barco cargado de sueños
una estela de plata y cristal
contrastan con el gris cielo.
La cima queda muy alta
y queda el mar tan lejos
que la sirena soñaba
con un mar ante el espejo.
miércoles, 9 de septiembre de 2009
Erase una gimnasta
Con pluma de una paloma
mojada en ingenuidad
escribió sus rimas un día
en papel de necedad.
Soñaba que estaba despierta
cuando despierta soñaba
y le sorprendió la luna
conversando con el alba.
Rojos, amarillos, azules,…
sobre el cielo pinceladas
y el mar de fondo se oía
como música encantada.
No volverán los lazos
a vibrar con el aura
de los sentimientos puros
que emanan desde el alma.
Se marchó en silencio
esa efímera gimnasta
que lanzó aros al cielo
contorsionando su espalda.
El mar le espera y saluda
ofreciéndole una barca,
ella baila sola y se aferra
a una promesa callada.
Casi no hace sombra
siendo en palabras parca,
a lo lejos una alondra
al oído le canta:
“No me esperes esta noche,
tampoco estaré mañana…”
mojada en ingenuidad
escribió sus rimas un día
en papel de necedad.
Soñaba que estaba despierta
cuando despierta soñaba
y le sorprendió la luna
conversando con el alba.
Rojos, amarillos, azules,…
sobre el cielo pinceladas
y el mar de fondo se oía
como música encantada.
No volverán los lazos
a vibrar con el aura
de los sentimientos puros
que emanan desde el alma.
Se marchó en silencio
esa efímera gimnasta
que lanzó aros al cielo
contorsionando su espalda.
El mar le espera y saluda
ofreciéndole una barca,
ella baila sola y se aferra
a una promesa callada.
Casi no hace sombra
siendo en palabras parca,
a lo lejos una alondra
al oído le canta:
“No me esperes esta noche,
tampoco estaré mañana…”
lunes, 7 de septiembre de 2009
Alma trasparente
Con su barca a la deriva
surcaba olas de mar
las redes tenía extendidas
sin intención de pescar.
Solo en esa solitaria salida
pretendía con el agua hablar
y se enfrentó a la vida
en solitario navegar.
La luna llena le mira,
el sol dormido está,
no se divisa la arena,
no amaina el temporal.
Una musa le acompaña
con corazón de cristal,
ya le ha vencido el sueño,
las estrellas lejos están
vigilando desde el cielo
que no se rompa esa paz.
Unos ojos achinados
se asoman con humildad,
siendo de la vida presos,
a la ventana del alma
de quien soñando está
en un fraternal encuentro
que busca la libertad.
Siente el dulce beso
de las almas trasparentes,
y como si fuese un fuego
en su alma se reavivan
con fuerza los sentimientos,…
se abraza a ese bello ser
que nunca llegará a ser viejo
porque la propia natura
le permite ser niño eterno.
Se oye un canto de sirenas,
entonan odas de silencio
y, una sonrisa en sus labios
hace danzar al misterio
entre lo que se cree el todo
y lo que se cree imperfecto.
surcaba olas de mar
las redes tenía extendidas
sin intención de pescar.
Solo en esa solitaria salida
pretendía con el agua hablar
y se enfrentó a la vida
en solitario navegar.
La luna llena le mira,
el sol dormido está,
no se divisa la arena,
no amaina el temporal.
Una musa le acompaña
con corazón de cristal,
ya le ha vencido el sueño,
las estrellas lejos están
vigilando desde el cielo
que no se rompa esa paz.
Unos ojos achinados
se asoman con humildad,
siendo de la vida presos,
a la ventana del alma
de quien soñando está
en un fraternal encuentro
que busca la libertad.
Siente el dulce beso
de las almas trasparentes,
y como si fuese un fuego
en su alma se reavivan
con fuerza los sentimientos,…
se abraza a ese bello ser
que nunca llegará a ser viejo
porque la propia natura
le permite ser niño eterno.
Se oye un canto de sirenas,
entonan odas de silencio
y, una sonrisa en sus labios
hace danzar al misterio
entre lo que se cree el todo
y lo que se cree imperfecto.
viernes, 4 de septiembre de 2009
Buscando nexos
Para M.F.L.
Paladeé al reencontradme contigo
el néctar suave de mi juventud,
me deshice de muletas
volé sobre el fondo azul
de esa, mi propia existencia…
me enfrenté a mi plenitud.
Revoloteo de mariposas,
por el jardín de consciencia,
florecían, cual flores bellas,
en una perfecta armonía
con la luna, las estrellas.
Esa mirada diablilla
que a la infancia aún se aferra,
esa sencillez sencilla
que va brotando del alma
como eterna primavera.
Así te veo, te siento,
y al llegar la madrugada,
casi sin darme cuenta
que nos acecha el alba,
en una charla pausada
veo como los recuerdos
con nuestras palabras danzan.
Jazmines sobre la mesa,
reinventada la ensalada,…
Manuel, el futuro te espera…
no hagas de tu vida escarcha
y goza del mar marinero
y del bosque catalán sus hadas.
A tus amistades… admiras,
admiras la ruta de Gala,
ese devenir en el tiempo
extiende sobre ti las alas,…
aroma de jazminero,…
en tus raíces indagas,
el mar de fondo en silencio
besa con aguas de plata
y va estrechando distancias
entre tu origen andaluz
y tu cuna catalana.
Una expresión de tu boca
hace eco en mi alma
ese “fisno” casi toca
la fibra de carcajada.
Tres generaciones juntas
saborean la madrugada
aunando los recuerdos
de familia deshilvanada.
El mar invita a lo lejos
a recomponer esa historia
que guardaron con misterio
todos nuestros ancestros
y al final con gran cansancio
vemos el puzzle incompleto
aunque sí que hemos logrado
el descubrir algún nexo.
Paladeé al reencontradme contigo
el néctar suave de mi juventud,
me deshice de muletas
volé sobre el fondo azul
de esa, mi propia existencia…
me enfrenté a mi plenitud.
Revoloteo de mariposas,
por el jardín de consciencia,
florecían, cual flores bellas,
en una perfecta armonía
con la luna, las estrellas.
Esa mirada diablilla
que a la infancia aún se aferra,
esa sencillez sencilla
que va brotando del alma
como eterna primavera.
Así te veo, te siento,
y al llegar la madrugada,
casi sin darme cuenta
que nos acecha el alba,
en una charla pausada
veo como los recuerdos
con nuestras palabras danzan.
Jazmines sobre la mesa,
reinventada la ensalada,…
Manuel, el futuro te espera…
no hagas de tu vida escarcha
y goza del mar marinero
y del bosque catalán sus hadas.
A tus amistades… admiras,
admiras la ruta de Gala,
ese devenir en el tiempo
extiende sobre ti las alas,…
aroma de jazminero,…
en tus raíces indagas,
el mar de fondo en silencio
besa con aguas de plata
y va estrechando distancias
entre tu origen andaluz
y tu cuna catalana.
Una expresión de tu boca
hace eco en mi alma
ese “fisno” casi toca
la fibra de carcajada.
Tres generaciones juntas
saborean la madrugada
aunando los recuerdos
de familia deshilvanada.
El mar invita a lo lejos
a recomponer esa historia
que guardaron con misterio
todos nuestros ancestros
y al final con gran cansancio
vemos el puzzle incompleto
aunque sí que hemos logrado
el descubrir algún nexo.
martes, 30 de junio de 2009
Despertar junto al mar
Para mi buen amigo Juanjo Ibañez
Se enciende la hoguera
con un suspiro de brisa,
ella… la deja que prenda
y solo ve las cenizas
de consumida primavera
al ritmo de la mentira
cuando callada observa
el devenir de la vida.
Siempre fue de frente,
nunca lo hizo a escondidas,
ahora todo es diferente
y en sus sueños sumergida
se levanta de repente
desafiando a sus cuitas.
El mar le anda invitando,
se siente una heroína,
sobre la blanca arena…
bañada de espuma de mar
descalza, ella se aleja,
para no volver jamás.
En su mirada tristeza,
su boca callada está,
y en su penar la fuerza
encuentra para echar andar.
Las estrellas diminutas
alegran a su caminar,
lejos el reloj de bronce
ha dejado de sonar,
va dónde el sol se esconde,
a besar sus rayos va.
Cuando amanezca sabe
que estará junto al mar,
ligera va de equipaje,
su alma desnuda está.
Se enciende la hoguera
con un suspiro de brisa,
ella… la deja que prenda
y solo ve las cenizas
de consumida primavera
al ritmo de la mentira
cuando callada observa
el devenir de la vida.
Siempre fue de frente,
nunca lo hizo a escondidas,
ahora todo es diferente
y en sus sueños sumergida
se levanta de repente
desafiando a sus cuitas.
El mar le anda invitando,
se siente una heroína,
sobre la blanca arena…
bañada de espuma de mar
descalza, ella se aleja,
para no volver jamás.
En su mirada tristeza,
su boca callada está,
y en su penar la fuerza
encuentra para echar andar.
Las estrellas diminutas
alegran a su caminar,
lejos el reloj de bronce
ha dejado de sonar,
va dónde el sol se esconde,
a besar sus rayos va.
Cuando amanezca sabe
que estará junto al mar,
ligera va de equipaje,
su alma desnuda está.
domingo, 28 de junio de 2009
Mi querida niña
Dime niña de mis ojos
si se repite la historia
o si la historia sin enojo
intenta desde la memoria
hacer resumen de rastrojos
apilados en la histórica era
del destino con antojos.
Yo en destinos no creo,
en amuletos,…tampoco,
no creo en amor eterno
ni tampoco creo en lodos.
Creo en los sentimientos
engarzados poco a poco
con sensibilidad en el tiempo
y en el brillo de los ojos
cuando el néctar de los labios
se ofrecen sin sonrojo
en silenciada querencia
desinhibida de odio.
A veces, algunas veces,
hay campanadas que suenan,
no quiero que te esfuerces,
como desafinadas cuerdas
de guitarra que creen ser fuentes
de verdades absolutas
cuando la verdad está ausente,…
siendo como esa hoja que es veleta
de ese aire que la mueve.
Mi niña, cuando tu hables,
cuando quieras estar ausente,
cuando tu corazón ame
lo harás siempre de frente,…
mi niña,…que ama y vive
nunca en tu vida intentes
hacerte eco de decires
de ídolos indolentes.
Vive y compón tu propia rima,
siéntete muy indiferente
a lo que diga a escondidas
con cobardía la gente.
si se repite la historia
o si la historia sin enojo
intenta desde la memoria
hacer resumen de rastrojos
apilados en la histórica era
del destino con antojos.
Yo en destinos no creo,
en amuletos,…tampoco,
no creo en amor eterno
ni tampoco creo en lodos.
Creo en los sentimientos
engarzados poco a poco
con sensibilidad en el tiempo
y en el brillo de los ojos
cuando el néctar de los labios
se ofrecen sin sonrojo
en silenciada querencia
desinhibida de odio.
A veces, algunas veces,
hay campanadas que suenan,
no quiero que te esfuerces,
como desafinadas cuerdas
de guitarra que creen ser fuentes
de verdades absolutas
cuando la verdad está ausente,…
siendo como esa hoja que es veleta
de ese aire que la mueve.
Mi niña, cuando tu hables,
cuando quieras estar ausente,
cuando tu corazón ame
lo harás siempre de frente,…
mi niña,…que ama y vive
nunca en tu vida intentes
hacerte eco de decires
de ídolos indolentes.
Vive y compón tu propia rima,
siéntete muy indiferente
a lo que diga a escondidas
con cobardía la gente.
miércoles, 24 de junio de 2009
Te has ausentado
Te has ausentado, no te has ido
porque no hubo despedida.
Solo un hasta pronto
rompió el silencio de la noche
entre lluvia de pétalos de rosas
que formaban una alfombra
multicolor sobre la tierra húmeda.
No te has ido, solo te has ausentado
para regresar en un caballito de mar
desafiando a la incertidumbre
de espacios de futuro tiempo.
Solo te has ausentado, no te has ido,…
un hasta pronto
se repite en un incansable eco
sobre los mares en calma
a través del pensamiento.
Sé que no te has ido para siempre,…
por eso espero tu regreso.
porque no hubo despedida.
Solo un hasta pronto
rompió el silencio de la noche
entre lluvia de pétalos de rosas
que formaban una alfombra
multicolor sobre la tierra húmeda.
No te has ido, solo te has ausentado
para regresar en un caballito de mar
desafiando a la incertidumbre
de espacios de futuro tiempo.
Solo te has ausentado, no te has ido,…
un hasta pronto
se repite en un incansable eco
sobre los mares en calma
a través del pensamiento.
Sé que no te has ido para siempre,…
por eso espero tu regreso.
domingo, 21 de junio de 2009
Nunca serás una más
He vuelto a recordar tiempos felices. Ando entretenida en pintar aquellas muñecas peponas que te pinté hace años. Esta vez, no son para ti, pero igualmente son para unas preciosas niñas que beberán, te lo aseguro, de la fuente natural del arte. Tú también bebiste de esa fuente y danzaste por el mundo de puntillas con miedo a romper el silencio. Guardas la armonía entre las notas musicales y las vibraciones de tu cuerpo que se manifiesta a golpe de suave movimiento.
Estuvieron, esos cuadros, expuestos sobre la pared de tu dormitorio muchos años (18 años). Ahora los guardas celosamente por si un día tuvieras que decorar la habitación de un nuevo brote de continuidad de tu ser y yo ya no estuviera para volver a hacerte nada. Los hice pensando en ti. Con gran ilusión compruebo que la lámpara de macramé y figuras de fieltro (figuras de Walt Disney) que te hice y que tanto te gustó está intacta, se conserva como el primer día….también la has guardado. Disfrutabas cuando te preguntaban dónde la habías comprado mientras le hacías girar con tus delgados y estilados dedos para que los dibujos en fieltro se plasmaran en la pared en forma de sombra. Tú sabías que no había otra igual…todo lo que hacía, aún sigo esa norma, estaba hecho con gran amor e inspiración. Para mí cada persona es única.
He vuelto a recordar aquellos momentos en que la fuente del arte me invadía para la procreación de algo inédito, plasmaba en la realidad mis sueños, y una sonrisa de felicidad se dibuja en mis labios. Te haré mas cosas, daré rienda suelta al torrente de inspiración que brota desde el fondo de tu ser y se refleja en mi alma haciendo realidad esos deseos que anhelas y que nunca te atreves a confesar. En ese aspecto somos muy parecidas. A la casita de muñecas, le faltan las cortinas…al llegar el otoño estarán colgadas sobre sus ventanales de diseño colonial. Serán únicas…serán como somos las dos. No desentonarán con las lámparas que te hice con amor y a las que tu padre, poniendo parte de su arte, hizo que iluminaran cada una de las estancias con un hermoso y difuminado encendido dando calidez a esa casita de muñecas que, siendo fabricada en serie, tu padre y yo le dimos un sello único de identidad. Esa casita, mi niña, te representa. Nadie se la llevó el día que entraron a desvalijar la casa, nadie la tocó. Yo opino que nadie es tan malvada persona como para ser capaz de robar sentimientos. Puede que sí, no lo sé mi niña, no lo sé.
Observo tu pelo aterciopelado de luz de luna cayendo en cascadas sobre tu espalda. Tus ojos con color mas negro que la noche negra, observan con suspicacia el devenir de la vida. Te observo, quiero darte un beso y tengo que elevarme en puntillas como una bailarina que comienza a bailar la danza de la vida al compás de sentimientos, en el diapasón de notas musicales escritas. Hay algo en común entre tu vida que comienza y la mía…un tanto incierta…nos envuelve realidades, una perfección soñada que buscamos como errantes palabras silenciadas. Está muy alta la luna, no podremos alcanzarla, pero en sueños bailaremos cada cual su propia danza… la bailaremos descalzas. Yo de puntillas besaré con toda mi ternura tus mejillas, casi no las alcanzo, pero te quiero, mi niña.
Estuvieron, esos cuadros, expuestos sobre la pared de tu dormitorio muchos años (18 años). Ahora los guardas celosamente por si un día tuvieras que decorar la habitación de un nuevo brote de continuidad de tu ser y yo ya no estuviera para volver a hacerte nada. Los hice pensando en ti. Con gran ilusión compruebo que la lámpara de macramé y figuras de fieltro (figuras de Walt Disney) que te hice y que tanto te gustó está intacta, se conserva como el primer día….también la has guardado. Disfrutabas cuando te preguntaban dónde la habías comprado mientras le hacías girar con tus delgados y estilados dedos para que los dibujos en fieltro se plasmaran en la pared en forma de sombra. Tú sabías que no había otra igual…todo lo que hacía, aún sigo esa norma, estaba hecho con gran amor e inspiración. Para mí cada persona es única.
He vuelto a recordar aquellos momentos en que la fuente del arte me invadía para la procreación de algo inédito, plasmaba en la realidad mis sueños, y una sonrisa de felicidad se dibuja en mis labios. Te haré mas cosas, daré rienda suelta al torrente de inspiración que brota desde el fondo de tu ser y se refleja en mi alma haciendo realidad esos deseos que anhelas y que nunca te atreves a confesar. En ese aspecto somos muy parecidas. A la casita de muñecas, le faltan las cortinas…al llegar el otoño estarán colgadas sobre sus ventanales de diseño colonial. Serán únicas…serán como somos las dos. No desentonarán con las lámparas que te hice con amor y a las que tu padre, poniendo parte de su arte, hizo que iluminaran cada una de las estancias con un hermoso y difuminado encendido dando calidez a esa casita de muñecas que, siendo fabricada en serie, tu padre y yo le dimos un sello único de identidad. Esa casita, mi niña, te representa. Nadie se la llevó el día que entraron a desvalijar la casa, nadie la tocó. Yo opino que nadie es tan malvada persona como para ser capaz de robar sentimientos. Puede que sí, no lo sé mi niña, no lo sé.
Observo tu pelo aterciopelado de luz de luna cayendo en cascadas sobre tu espalda. Tus ojos con color mas negro que la noche negra, observan con suspicacia el devenir de la vida. Te observo, quiero darte un beso y tengo que elevarme en puntillas como una bailarina que comienza a bailar la danza de la vida al compás de sentimientos, en el diapasón de notas musicales escritas. Hay algo en común entre tu vida que comienza y la mía…un tanto incierta…nos envuelve realidades, una perfección soñada que buscamos como errantes palabras silenciadas. Está muy alta la luna, no podremos alcanzarla, pero en sueños bailaremos cada cual su propia danza… la bailaremos descalzas. Yo de puntillas besaré con toda mi ternura tus mejillas, casi no las alcanzo, pero te quiero, mi niña.
miércoles, 17 de junio de 2009
¿Quo vadis?
Rodeado está de estrellas
el negro manto de la noche
ella se siente estrella fugaz
que por el cielo ya recorre
caminos de gran libertad…
no renuncia a las pasiones,
tampoco su amor esconde
pues ama tanto a la vida
que la vida le responde
con una fruta prohibida
sobre sus labios de bronce.
Sueña con ser payaso,
del destino… su Quijote,
al ritmo de música clásica
sintiendo libres sus pasos
en el danzar de Cervantes
bebe agua de soledad
y el silencio le responde…
¿quo vadis?... ¿dónde vas?
se hace silencio en la noche.
el negro manto de la noche
ella se siente estrella fugaz
que por el cielo ya recorre
caminos de gran libertad…
no renuncia a las pasiones,
tampoco su amor esconde
pues ama tanto a la vida
que la vida le responde
con una fruta prohibida
sobre sus labios de bronce.
Sueña con ser payaso,
del destino… su Quijote,
al ritmo de música clásica
sintiendo libres sus pasos
en el danzar de Cervantes
bebe agua de soledad
y el silencio le responde…
¿quo vadis?... ¿dónde vas?
se hace silencio en la noche.
martes, 9 de junio de 2009
Mi mejor regalo
Recuerdo tu nacimiento como si se tratase de ayer. Estaba presente. Me ignoraron. Desde un rincón del dormitorio lo presencié todo. Alguien decía: “es un bebé grande, hermoso”. Mamá se quejaba y yo casi no llegaba a entender lo que allí estaba sucediendo hasta que vi tu pelona cabeza, después tu cuerpo y seguidamente escuché tu llanto. Eras de un rosado perfecto. Yo me miraba las piernas y brazos bronceados por el sol y pensaba: “este bebé es como el pan recién amasado que no ha pasado por el horno aún. ¿Será rubio o moreno?” Lo supe conforme ibas creciendo. Tus ojos azules, ese color tenían en tus tres primeros meses de vida, fueron cambiando de color. Se convirtieron en luz de luna. Después, con el tiempo, observando otros nacimientos, en cada uno de ellos veía tu cara rosada, tus largas y tiernas piernas que mostraban carnosos rodetes. Escuchaba tu llanto. Te veía en cada criatura recién nacida.
En ese momento no entendía que serías un regalo que me ofrecía la vida. Otra nueva compañía que tendría en el transcurrir de los años. Muchas vivencias compartidas entre lágrimas y risas en el esfuerzo de redescubrir nuestro mundo. Poco a poco, muy lentamente, se fueron afianzando los nexos y acudimos a la llamada de inspiración que nos hacía la tierra madre.
Cerca, el río nos sonreía con sus pececitos de plata. Nos enseñó a escuchar la voz del silencio, a entender la vida labriega. Los secretos de la naturaleza no eran tales secretos para nuestras sencillas almas. De la tierra obteníamos todo lo que necesitábamos para nuestro sustento, para hacer placentero el ocio…
Recuerdo aquellos carros que fabricábamos con nuestras manos. ¿Aún puedes acordarte como las palas de las chumberas se convertían en un juguete a través de nuestras infantiles manos? Nos ayudaban las personas mayores. Cierro los ojos y te veo pintando en la tierra cerca de aquel letrero. Tu mano infantil, hábil, portaba una vara de naranjo que sustituía al lápiz. Lo mismo no lo recuerdas. Yo, mientras tanto, hacía figuras de barro que dejaba secar al sol y a veces, la mayoría de veces, las dejaba olvidadas. Una vez conseguidas, bueno mal conseguidas, perdían todo mi interés quedando relegadas al abandono. Mi pasión era sumergirme en el mundo de los sueños, el soñar despierta y el contarte aquellos alegres cuentos que te arrancaban la carcajada hasta que mamá cansada se levantaba de la cama y hacía malabarismos con su zapatilla sobre mi cama llegando a alcanzar mi cuerpo. Nunca llegué a llorar en su presencia. En esos momentos en que estoicamente aguantaba el castigo, tu mirada de estupor se escondía bajo las sábanas.
Una palangana blanca de porcelana, grande, con agua templada. El trasiego de personas mayores. Casi no entendía nada en ese momento. Yo estaba allí en un rincón presenciando tu llegada.
En ese momento no entendía que serías un regalo que me ofrecía la vida. Otra nueva compañía que tendría en el transcurrir de los años. Muchas vivencias compartidas entre lágrimas y risas en el esfuerzo de redescubrir nuestro mundo. Poco a poco, muy lentamente, se fueron afianzando los nexos y acudimos a la llamada de inspiración que nos hacía la tierra madre.
Cerca, el río nos sonreía con sus pececitos de plata. Nos enseñó a escuchar la voz del silencio, a entender la vida labriega. Los secretos de la naturaleza no eran tales secretos para nuestras sencillas almas. De la tierra obteníamos todo lo que necesitábamos para nuestro sustento, para hacer placentero el ocio…
Recuerdo aquellos carros que fabricábamos con nuestras manos. ¿Aún puedes acordarte como las palas de las chumberas se convertían en un juguete a través de nuestras infantiles manos? Nos ayudaban las personas mayores. Cierro los ojos y te veo pintando en la tierra cerca de aquel letrero. Tu mano infantil, hábil, portaba una vara de naranjo que sustituía al lápiz. Lo mismo no lo recuerdas. Yo, mientras tanto, hacía figuras de barro que dejaba secar al sol y a veces, la mayoría de veces, las dejaba olvidadas. Una vez conseguidas, bueno mal conseguidas, perdían todo mi interés quedando relegadas al abandono. Mi pasión era sumergirme en el mundo de los sueños, el soñar despierta y el contarte aquellos alegres cuentos que te arrancaban la carcajada hasta que mamá cansada se levantaba de la cama y hacía malabarismos con su zapatilla sobre mi cama llegando a alcanzar mi cuerpo. Nunca llegué a llorar en su presencia. En esos momentos en que estoicamente aguantaba el castigo, tu mirada de estupor se escondía bajo las sábanas.
Una palangana blanca de porcelana, grande, con agua templada. El trasiego de personas mayores. Casi no entendía nada en ese momento. Yo estaba allí en un rincón presenciando tu llegada.
sábado, 6 de junio de 2009
Elecciones ¿para qué?
Para M.D.C... Bona nit (vengo repitiéndolo cada noche) y para mis dos amigos esos que guardan cola en un comedor de los llamados beneficiencia
Mi mirada se posó en la larga fila
de ese comedor atípico, pero necesario
hasta en aras de la era del progreso
y que hace funcionar a la beneficencia.
Estupefacta te vi aguardando turno,
mis pies caminaron hacia tu encuentro,
fue entonces, cuando bajaste la mirada,
avergonzada te dí la espalda con remordimiento
y pensé con resentimiento… soy una privilegiada
aun puedo poner en mi mesa alimentos.
No me avergoncé de ti, eso nunca,
sentí vergüenza de mí misma
de los grandes señores que cubren su nuca,
sentí vergüenza porque yo también
con mi voto alimento mentiras
y realidades que sangrar hacen
a las abiertas cicatrices de la injusticia.
Una lágrima rodó por mis mejillas,
era una lágrima cargada de nobles sentimientos,
compuesta por átomos de incontenida
y rechazada repulsión.
Voy a ir a tu encuentro,
te tenderé mi mano con amor…
ayer aprendí, sin saberlo tu me enseñaste,
que en política no hay color,
que todos somos muy semejantes,
que nadie es mejor ni peor,
que genera vergüenza el hambre,
que política para muchos significa sillón.
El progreso del primer mundo
también puede llegar a generar estupor.
Las bases políticas que no entablen
una lucha encarnizada de ideas
donde bailan las distintas siglas
luchando por la supervivencia,
en un intento de mantener a políticos
en un sillón, héroes de cartón piedra.
La locura, el hambre y la sinrazón
bailan la misma pieza de música
y con dosis de resignación y desazón
se mecen en la misma cuna.
Total… un voto equivale a porcentaje de sillón
y las bases…concurso de gallos de pelea.
De todo esto, las consecuencias es lo peor
mientras el político elegido mariposea
con orgullo de creerse siempre superior.
La beneficencia aumenta
las colas son de estupor
y las almas son marea
del mucho deshonor.
Siento angustia y pena
por el hambre al por mayor
por las híbridas conciencias
que votan sin condición.
Mañana se hará el concurso
de unos gallos de pelea,
tú seguirás, seguro,
en la fila que te viera.
¡Políticos de vergüenza!
Mi mirada se posó en la larga fila
de ese comedor atípico, pero necesario
hasta en aras de la era del progreso
y que hace funcionar a la beneficencia.
Estupefacta te vi aguardando turno,
mis pies caminaron hacia tu encuentro,
fue entonces, cuando bajaste la mirada,
avergonzada te dí la espalda con remordimiento
y pensé con resentimiento… soy una privilegiada
aun puedo poner en mi mesa alimentos.
No me avergoncé de ti, eso nunca,
sentí vergüenza de mí misma
de los grandes señores que cubren su nuca,
sentí vergüenza porque yo también
con mi voto alimento mentiras
y realidades que sangrar hacen
a las abiertas cicatrices de la injusticia.
Una lágrima rodó por mis mejillas,
era una lágrima cargada de nobles sentimientos,
compuesta por átomos de incontenida
y rechazada repulsión.
Voy a ir a tu encuentro,
te tenderé mi mano con amor…
ayer aprendí, sin saberlo tu me enseñaste,
que en política no hay color,
que todos somos muy semejantes,
que nadie es mejor ni peor,
que genera vergüenza el hambre,
que política para muchos significa sillón.
El progreso del primer mundo
también puede llegar a generar estupor.
Las bases políticas que no entablen
una lucha encarnizada de ideas
donde bailan las distintas siglas
luchando por la supervivencia,
en un intento de mantener a políticos
en un sillón, héroes de cartón piedra.
La locura, el hambre y la sinrazón
bailan la misma pieza de música
y con dosis de resignación y desazón
se mecen en la misma cuna.
Total… un voto equivale a porcentaje de sillón
y las bases…concurso de gallos de pelea.
De todo esto, las consecuencias es lo peor
mientras el político elegido mariposea
con orgullo de creerse siempre superior.
La beneficencia aumenta
las colas son de estupor
y las almas son marea
del mucho deshonor.
Siento angustia y pena
por el hambre al por mayor
por las híbridas conciencias
que votan sin condición.
Mañana se hará el concurso
de unos gallos de pelea,
tú seguirás, seguro,
en la fila que te viera.
¡Políticos de vergüenza!
miércoles, 3 de junio de 2009
María T.
Para Mayi, esa entrañable amiga que me ayudó cuando yo nada tenía. Cuando compartía ropa con quien mas he querido y me ví con los trastos en la calle. Cuando por ciertas circunstancias me ví compartiendo anorack ...el invierno era frío...ella y María su madre, me arroparon... eran el encanto de mi amada cuenca.
Abre el correo personal como lo hace habitualmente, cada mañana, mientras toma su desayuno. Se encuentra ante un mensaje de una persona en la que cree y a la que está convencida de querer. Lleva tiempo sin saber nada de su vida. Esta persona le ha demostrado que siempre ha utilizado la franqueza a la hora de expresarle sus sentimientos. Se abstuvo de adulaciones aunque se atrevió a merodear, por los márgenes del comportamiento, analizando de una manera un tanto tímida las revoluciones tormentosas de sus actuaciones. Actuó como juez principiante. Aún podía mezclar el conocimiento de la aplicación de la ley con los sentimientos que emanan de un noble corazón. Posee una virtud un poco extraña. En esta época esa virtud está, como todo lo bueno, en vías de extinción. Sonrió al leer su nombre. En su sonrisa se podía dejar entrever la huella de la tristeza. Es una pena que se pierdan con el transcurrir del tiempo esos valores. Esta niña es una joya, pensó, y desde su pensamiento, extendiendo los brazos, pudo sentir el calor humano al abrazarle en la distancia.
Siguió ojeando. El correo posterior desprendía también bellas connotaciones. Verdades como puños que no querían herirle pero que con amor, con halo de dulzura, la dulce Chaveli, hacía intentos para convencerla de que retomase la cordura.
No puede dolerme nada, pensó, cuando esas opiniones parten de corazones tan sinceros. Se transportó en el tiempo, casi a tres décadas anteriores. Allí, en su recuerdo, María recobraba vida. Era una figura de estatura mediana y de edad avanzada, menguada por el paso del tiempo. Las redondeces de su rostro, le daban un aspecto de gran afabilidad. Esa sonrisa abierta y castiza que al reír hacía que su barriga se moviera marcando el ritmo de las carcajadas.
María, nacida en la cuenca del río Almanzora, le abrió las puertas de su casa cuando mas lo necesitó. Ofrecía lo que tenía, poca riqueza material, pero una cantera inagotable en riqueza espiritual. María le tendió su mano. Ahora ella al recordarla piensa…”la gente de la cuenca tiene algo especial, mas allá de las raíces políticas, mas allá de las creencias religiosas”.
Cuando ella se encuentra con buena gente, nacida junto a los márgenes del río, piensa en María. Sabe que el río no dormita en lecho seco. El río recobra vida en la bondad del actuar de esos niños y niñas que crecen junto a su lecho de arena., acumulando experiencias y absorbiendo historias que después, de forma oral, irán trasmitiendo a sucesivas generaciones para que la tradición no se pierda. Han sido y son los portadores de sus raíces. Han sido y son enciclopedias vivientes con renglones escritos en forma de recuerdos en sus propias almas.
La puerta de casa estaba abierta. María se quedó observando el lienzo. Era un autorretrato, a medio terminar. Se podía ver, en cada trazado del pincel, la inocente técnica del joven autodidacta. Ella, no pudo reprimir lo que pensaba. En su intento de expresar el gran parecido existente entre el cuadro y su autor, con sana espontaneidad, exclamó: ¡es exacto, la misma cara, las mismas orejas…! En su boca cobraban vida las palabras que emanaban de su gran corazón dándole significado sin adornos rocambolescos, con esa gran sencillez que le caracterizaba.
El pintor le miró con súbdita sorpresa. Sentía complejo de orejas, más que de grandes, de despegadas del rostro. Yo me reía a grandes carcajadas. ¿Para que engalanar de palabras lo que los ojos ven con desnudez? Cuando está frente al óleo, suele sonreírse.
A su mente acude el recuerdo de la amada María. Guarda más recuerdos de esta entrañable persona, nacida, desarrollando parte de su vida, en la cuenca del Almanzora. “Mi adorada, no menos respetada, María T.”, pensaba.
Piensa que le debe mucho a María. Esta mujer sencilla, le enseñó muchas cosas con su noble actuar. Cree quedarse corta a la hora de ensalzar sus buenas cualidades personales. Fue una gran mujer, luchadora, paciente, sumisa como las mujeres de su época, pero con ese desprendimiento de profunda alegría que nunca nadie pudo sesgar de su rostro, de sus bellos y brillantes ojos rasgados. Ni la sonrisa ni la ironía, en los momentos de dificultad que rondaba a su vida, desaparecieron nunca. Siempre encontraba una razón para vivir, una razón para amar, una razón para seguir adelante y hacer frente a toda dificultad. La única razón la encontró en sus cuatro hijos en un principio y después se fue fortificando con la llegada de cada nieto.
En el barrio donde vivió, donde la conoció, era respetada y querida por todos los vecinos. Allí vivó muchos años adaptada a las circunstancias sin olvidarse de sus vivencias en la cuenca. Evocaciones de infancia y juventud hacían que su rostro se iluminara aún más.
Un día decidió dejarnos. Su rostro no acusaba signos de cansancio. Se marchó dejando el recuerdo de su historia escrita en los renglones de sus huellas.. María fuiste todo un poema, musa de mis circunstancias y de mis miserias...fuiste mecenas.
Abre el correo personal como lo hace habitualmente, cada mañana, mientras toma su desayuno. Se encuentra ante un mensaje de una persona en la que cree y a la que está convencida de querer. Lleva tiempo sin saber nada de su vida. Esta persona le ha demostrado que siempre ha utilizado la franqueza a la hora de expresarle sus sentimientos. Se abstuvo de adulaciones aunque se atrevió a merodear, por los márgenes del comportamiento, analizando de una manera un tanto tímida las revoluciones tormentosas de sus actuaciones. Actuó como juez principiante. Aún podía mezclar el conocimiento de la aplicación de la ley con los sentimientos que emanan de un noble corazón. Posee una virtud un poco extraña. En esta época esa virtud está, como todo lo bueno, en vías de extinción. Sonrió al leer su nombre. En su sonrisa se podía dejar entrever la huella de la tristeza. Es una pena que se pierdan con el transcurrir del tiempo esos valores. Esta niña es una joya, pensó, y desde su pensamiento, extendiendo los brazos, pudo sentir el calor humano al abrazarle en la distancia.
Siguió ojeando. El correo posterior desprendía también bellas connotaciones. Verdades como puños que no querían herirle pero que con amor, con halo de dulzura, la dulce Chaveli, hacía intentos para convencerla de que retomase la cordura.
No puede dolerme nada, pensó, cuando esas opiniones parten de corazones tan sinceros. Se transportó en el tiempo, casi a tres décadas anteriores. Allí, en su recuerdo, María recobraba vida. Era una figura de estatura mediana y de edad avanzada, menguada por el paso del tiempo. Las redondeces de su rostro, le daban un aspecto de gran afabilidad. Esa sonrisa abierta y castiza que al reír hacía que su barriga se moviera marcando el ritmo de las carcajadas.
María, nacida en la cuenca del río Almanzora, le abrió las puertas de su casa cuando mas lo necesitó. Ofrecía lo que tenía, poca riqueza material, pero una cantera inagotable en riqueza espiritual. María le tendió su mano. Ahora ella al recordarla piensa…”la gente de la cuenca tiene algo especial, mas allá de las raíces políticas, mas allá de las creencias religiosas”.
Cuando ella se encuentra con buena gente, nacida junto a los márgenes del río, piensa en María. Sabe que el río no dormita en lecho seco. El río recobra vida en la bondad del actuar de esos niños y niñas que crecen junto a su lecho de arena., acumulando experiencias y absorbiendo historias que después, de forma oral, irán trasmitiendo a sucesivas generaciones para que la tradición no se pierda. Han sido y son los portadores de sus raíces. Han sido y son enciclopedias vivientes con renglones escritos en forma de recuerdos en sus propias almas.
La puerta de casa estaba abierta. María se quedó observando el lienzo. Era un autorretrato, a medio terminar. Se podía ver, en cada trazado del pincel, la inocente técnica del joven autodidacta. Ella, no pudo reprimir lo que pensaba. En su intento de expresar el gran parecido existente entre el cuadro y su autor, con sana espontaneidad, exclamó: ¡es exacto, la misma cara, las mismas orejas…! En su boca cobraban vida las palabras que emanaban de su gran corazón dándole significado sin adornos rocambolescos, con esa gran sencillez que le caracterizaba.
El pintor le miró con súbdita sorpresa. Sentía complejo de orejas, más que de grandes, de despegadas del rostro. Yo me reía a grandes carcajadas. ¿Para que engalanar de palabras lo que los ojos ven con desnudez? Cuando está frente al óleo, suele sonreírse.
A su mente acude el recuerdo de la amada María. Guarda más recuerdos de esta entrañable persona, nacida, desarrollando parte de su vida, en la cuenca del Almanzora. “Mi adorada, no menos respetada, María T.”, pensaba.
Piensa que le debe mucho a María. Esta mujer sencilla, le enseñó muchas cosas con su noble actuar. Cree quedarse corta a la hora de ensalzar sus buenas cualidades personales. Fue una gran mujer, luchadora, paciente, sumisa como las mujeres de su época, pero con ese desprendimiento de profunda alegría que nunca nadie pudo sesgar de su rostro, de sus bellos y brillantes ojos rasgados. Ni la sonrisa ni la ironía, en los momentos de dificultad que rondaba a su vida, desaparecieron nunca. Siempre encontraba una razón para vivir, una razón para amar, una razón para seguir adelante y hacer frente a toda dificultad. La única razón la encontró en sus cuatro hijos en un principio y después se fue fortificando con la llegada de cada nieto.
En el barrio donde vivió, donde la conoció, era respetada y querida por todos los vecinos. Allí vivó muchos años adaptada a las circunstancias sin olvidarse de sus vivencias en la cuenca. Evocaciones de infancia y juventud hacían que su rostro se iluminara aún más.
Un día decidió dejarnos. Su rostro no acusaba signos de cansancio. Se marchó dejando el recuerdo de su historia escrita en los renglones de sus huellas.. María fuiste todo un poema, musa de mis circunstancias y de mis miserias...fuiste mecenas.
martes, 2 de junio de 2009
Vamos a dormir I
Nuestro entretenimiento
Caminando por la era
me dirigí a lo sembrado
y la muy bruta de mí,
no miro por donde ando,
con mis muchos huesos fui
a caer en un barranco.
Me levanté muy segura
para seguir caminando,
el abuelo, con su burra,
que salaos había segado
traía en las aguaeras
el fruto de su trabajo.
“El Piulo” le esperaba,
había cogido un atajo
para antes de ir almorzar
echar con él un rato.
Mira por donde viene
la nena saltando,
le dijo con alegría
y un tanto asombrado.
Parece un saltamontes,
crece libre en el campo,
veremos en un periquete
que va a hacer este diablo.
Me dirigí al abuelo,
tiré a la burra del rabo,
y para su desconsuelo
la burra respondió coceando
tirando la carga al suelo
y el abuelo muy enfadao
me obligó a recoger
aguaeras y salaos.
Me mandó para el cortijo
cuesta arriba, iba sudando,
me prohibió bajar al río,
castigo me tenía ganado
sin comprender el motivo
por el que vino el enfado.
Caminando por la era
me dirigí a lo sembrado
y la muy bruta de mí,
no miro por donde ando,
con mis muchos huesos fui
a caer en un barranco.
Me levanté muy segura
para seguir caminando,
el abuelo, con su burra,
que salaos había segado
traía en las aguaeras
el fruto de su trabajo.
“El Piulo” le esperaba,
había cogido un atajo
para antes de ir almorzar
echar con él un rato.
Mira por donde viene
la nena saltando,
le dijo con alegría
y un tanto asombrado.
Parece un saltamontes,
crece libre en el campo,
veremos en un periquete
que va a hacer este diablo.
Me dirigí al abuelo,
tiré a la burra del rabo,
y para su desconsuelo
la burra respondió coceando
tirando la carga al suelo
y el abuelo muy enfadao
me obligó a recoger
aguaeras y salaos.
Me mandó para el cortijo
cuesta arriba, iba sudando,
me prohibió bajar al río,
castigo me tenía ganado
sin comprender el motivo
por el que vino el enfado.
lunes, 1 de junio de 2009
Quiero verte feliz
Para tí
Si tú ríes yo reiré también.
Si sufres sufriré en silencio
mirando hacia el infinito
mientras el cielo contemplo.
Quiero verte feliz
recorriendo el universo
y en la distancia siempre
haré realidad ese sueño.
Entre jazmines, entre rosas,
entre dulces sentimientos,
brotará toda esa paz
que sembraste sin quererlo.
Acaricio la guitarra
con pasión, sin tormento,
dejando que fluya el sonido
sobre la piel de mi cuerpo
cuando tímidamente
la acaricio con mis dedos
y se mueven mis pies
al ritmo del taconeo
al unísono del corazón,
entre latidos de silencio.
Aprecio tu mano fuerte,
tus silencios los aprecio,
y sabré apreciar siempre
despertares de momentos
que quedaron en amaneceres
de despertares inciertos.
Ríete, chiquillo, …
escuchar tu risa quiero,
tu risa me hará feliz,
me cubrirá de sosiego.
Si tú ríes yo reiré también.
Si sufres sufriré en silencio
mirando hacia el infinito
mientras el cielo contemplo.
Quiero verte feliz
recorriendo el universo
y en la distancia siempre
haré realidad ese sueño.
Entre jazmines, entre rosas,
entre dulces sentimientos,
brotará toda esa paz
que sembraste sin quererlo.
Acaricio la guitarra
con pasión, sin tormento,
dejando que fluya el sonido
sobre la piel de mi cuerpo
cuando tímidamente
la acaricio con mis dedos
y se mueven mis pies
al ritmo del taconeo
al unísono del corazón,
entre latidos de silencio.
Aprecio tu mano fuerte,
tus silencios los aprecio,
y sabré apreciar siempre
despertares de momentos
que quedaron en amaneceres
de despertares inciertos.
Ríete, chiquillo, …
escuchar tu risa quiero,
tu risa me hará feliz,
me cubrirá de sosiego.
viernes, 29 de mayo de 2009
Esto es amor
Tu mirada serena me envuelve,
me transporta a eternas primaveras
de jazmineros en flor,
a los pétalos de rosas
del jardín de la pasión.
Mientras, yo salto a la comba,
al ritmo del corazón,
y el volar de mariposas
cosquillean con ardor
en un recorrer mi cuerpo
con frenesí, con amor.
Déjame que yo te quiera
traspasando las fronteras
de la misma educación,
déjame que yo te quiera,
galope de corazón
que palpita entre las venas
suspirando por amor.
Guarda silencio, mi vida,
que silencio guardo yo,
ya entona una seguirilla
ese flamenco cantor.
Recorre el río por la orilla
con su desgarro de voz
y acompaña la guitarra
con quejío a su canción.
Déjame que yo te quiera
con arte desde el corazón,
serás la fuente primera
que llegue a probar mi amor,
me tornaré primavera,
seré jardín siempre en flor
enredadera en tus brazos
en una creciente pasión.
Déjame que yo te quiera
que libre me siento yo
al quererte de esta manera
chiquillo ¿esto es amor?
me transporta a eternas primaveras
de jazmineros en flor,
a los pétalos de rosas
del jardín de la pasión.
Mientras, yo salto a la comba,
al ritmo del corazón,
y el volar de mariposas
cosquillean con ardor
en un recorrer mi cuerpo
con frenesí, con amor.
Déjame que yo te quiera
traspasando las fronteras
de la misma educación,
déjame que yo te quiera,
galope de corazón
que palpita entre las venas
suspirando por amor.
Guarda silencio, mi vida,
que silencio guardo yo,
ya entona una seguirilla
ese flamenco cantor.
Recorre el río por la orilla
con su desgarro de voz
y acompaña la guitarra
con quejío a su canción.
Déjame que yo te quiera
con arte desde el corazón,
serás la fuente primera
que llegue a probar mi amor,
me tornaré primavera,
seré jardín siempre en flor
enredadera en tus brazos
en una creciente pasión.
Déjame que yo te quiera
que libre me siento yo
al quererte de esta manera
chiquillo ¿esto es amor?
miércoles, 27 de mayo de 2009
As.i te veo
No me digan que es tonta
la musa que inspira mis rimas,
la quiero con gran ternura
por su paciencia divina
y por saber estar a la altura
de circunstancias precisas.
Te quiero porque te quiero.
siempre te quise mi niña,
adicta soy a esos pétalos
y a la flor de tu sonrisa.
No creas que yo te miento,
yo con mentiras no ando,
pero puede que lo que siento
lo exprese sin cuestionarlo.
Solo es un sentimiento
que anda huella dejando.
la musa que inspira mis rimas,
la quiero con gran ternura
por su paciencia divina
y por saber estar a la altura
de circunstancias precisas.
Te quiero porque te quiero.
siempre te quise mi niña,
adicta soy a esos pétalos
y a la flor de tu sonrisa.
No creas que yo te miento,
yo con mentiras no ando,
pero puede que lo que siento
lo exprese sin cuestionarlo.
Solo es un sentimiento
que anda huella dejando.
martes, 26 de mayo de 2009
Te quiero
En el transcurrir del tiempo
cuánto mas profundizo, observo,
avanzando en descubrimientos
un halo de multicolores sensaciones
hace que tu imagen sea nítida
a través de mi pensamiento.
Tu imagen, reflejada en el espejo
profundo de la palabra,
como rocío de madrugada
va calando en mi alma
como en la tierra labrada
calan las gotas de agua.
Florecen los sentimientos
de forma lenta, sosegada,
me sorprende no sentir miedo,
ni intriga al llegar el alba.
Llegas como cálido suspiro
sembrando la paz deseada,
presiento que te he querido
desde siempre, desde la infancia,
desde que acudía al río,
cuando con sirenas soñaba.
¿Es amor? ¿Es cariño?
¿Es de todo?… ¿mezcolanza?
Son las gotas de rocío
que convertidas en palabras
recalan en mis escritos
por esa paz encontrada.
Mirando hacia las estrellas
presiento tu mirada
y exhalando un suspiro
vivo mi cuento de hadas,
porque soñando, amigo,
la felicidad me embarga.
cuánto mas profundizo, observo,
avanzando en descubrimientos
un halo de multicolores sensaciones
hace que tu imagen sea nítida
a través de mi pensamiento.
Tu imagen, reflejada en el espejo
profundo de la palabra,
como rocío de madrugada
va calando en mi alma
como en la tierra labrada
calan las gotas de agua.
Florecen los sentimientos
de forma lenta, sosegada,
me sorprende no sentir miedo,
ni intriga al llegar el alba.
Llegas como cálido suspiro
sembrando la paz deseada,
presiento que te he querido
desde siempre, desde la infancia,
desde que acudía al río,
cuando con sirenas soñaba.
¿Es amor? ¿Es cariño?
¿Es de todo?… ¿mezcolanza?
Son las gotas de rocío
que convertidas en palabras
recalan en mis escritos
por esa paz encontrada.
Mirando hacia las estrellas
presiento tu mirada
y exhalando un suspiro
vivo mi cuento de hadas,
porque soñando, amigo,
la felicidad me embarga.
viernes, 22 de mayo de 2009
El Ciego de la Playa
No temas, aún te respeto,
le dijo la malva silvestre
al verde y florecido romero
que creyendo estar ausente
era líder de pensamiento.
Y cantaron los jilgueros
sobre romeros en flor
sintiendo que los romeros,
simiente de trovador,
en el campo florecieron
entre rimas por honor.
Me callo lo que te quiero,
no quiero silencio romper,
brisa de la madrugada,
lucero del amanecer,
era “El Ciego de la Playa”,
un amante trovador
que con el alma trovaba.
Yo que conservo raíces
de la trova de esta España
mi homenaje sin directrices
es para “el Ciego de la Playa”
voz de pueblo, voz valiente,
capaz de dibujar con palabras
las vivencias de la gente.
Mano a mano la guitarra
con sus cuerdas acompañaba
los diapasones de rimas
exhaladas por gargantas
que denunciaban la vida
de campesinos de España.
le dijo la malva silvestre
al verde y florecido romero
que creyendo estar ausente
era líder de pensamiento.
Y cantaron los jilgueros
sobre romeros en flor
sintiendo que los romeros,
simiente de trovador,
en el campo florecieron
entre rimas por honor.
Me callo lo que te quiero,
no quiero silencio romper,
brisa de la madrugada,
lucero del amanecer,
era “El Ciego de la Playa”,
un amante trovador
que con el alma trovaba.
Yo que conservo raíces
de la trova de esta España
mi homenaje sin directrices
es para “el Ciego de la Playa”
voz de pueblo, voz valiente,
capaz de dibujar con palabras
las vivencias de la gente.
Mano a mano la guitarra
con sus cuerdas acompañaba
los diapasones de rimas
exhaladas por gargantas
que denunciaban la vida
de campesinos de España.
lunes, 18 de mayo de 2009
Retazos de rima
La rima que se utiliza
como arma de doble filo
se convierte en ceniza
cuando no existe motivo.
Calle arriba, calle abajo,
se pasean los suspiros,
a la rima un badajo
le hirió con su delirio.
La rima en su fluir
va levantando castillos
también en su devenir
destruye lo construido.
Ya se silencia la rima
no llora, no conviene,
en el campo el sol inclina
sus rayos solo por verte.
El agua corre muy libre
por los campos de ilusión,
la rima ya no está triste,
navega en el corazón.
Marinero de agua dulce
retazos de una canción
escuchas cuando fluye
el barco de tu ilusión.
El jilguero ya cansado,
está ronco de cantar,
dice que no tiene amo
y vuela en libertad.
Nadie crea que se cansa
la conciencia de luchar
por lo que justo crea
nadie la podrá callar.
como arma de doble filo
se convierte en ceniza
cuando no existe motivo.
Calle arriba, calle abajo,
se pasean los suspiros,
a la rima un badajo
le hirió con su delirio.
La rima en su fluir
va levantando castillos
también en su devenir
destruye lo construido.
Ya se silencia la rima
no llora, no conviene,
en el campo el sol inclina
sus rayos solo por verte.
El agua corre muy libre
por los campos de ilusión,
la rima ya no está triste,
navega en el corazón.
Marinero de agua dulce
retazos de una canción
escuchas cuando fluye
el barco de tu ilusión.
El jilguero ya cansado,
está ronco de cantar,
dice que no tiene amo
y vuela en libertad.
Nadie crea que se cansa
la conciencia de luchar
por lo que justo crea
nadie la podrá callar.
jueves, 14 de mayo de 2009
Dami
Para D.S de R
Dami es una señora
de una avanzada edad
tiene el mar por eslora
y por timón la bondad.
En su mente las estelas
de la lucha y el trabajar
se funden en alma plena
en declive de su edad.
Lejos queda la emigración,
retazos de historia amarga
que curtió a su corazón,
brote de sosegada palabra
que expresa con pudor
la historia esa, ya pasada,
que con el tiempo forjó
y dejó en ella marca.
Su rostro es mezcolanza
de lirios, flores silvestres,
que en espejo se reflejan
como cuerpos celestes
a través de su mirada
dulce y trasparente.
Un ramito de jazmines
da calidez a su estancia
recuerda tiempos felices,
también las horas amargas.
Ella, que es feliz, vive
minutos y circunstancias
procurando con matices
de su sosegada alma
arrancar esas sonrisas
en las personas amadas.
Aguerrida y valiente es
como buena castellana,
como madre es un placer
que el destino otorgara
a esos hijos nacidos
de sus profundas entrañas
y como abuela también es
una joya muy preciada.
Me gusta verte faenar
en la vida con tu barca,
vas sembrando felicidad
con una sonrisa amplia
Dami es una señora
de una avanzada edad
tiene el mar por eslora
y por timón la bondad.
En su mente las estelas
de la lucha y el trabajar
se funden en alma plena
en declive de su edad.
Lejos queda la emigración,
retazos de historia amarga
que curtió a su corazón,
brote de sosegada palabra
que expresa con pudor
la historia esa, ya pasada,
que con el tiempo forjó
y dejó en ella marca.
Su rostro es mezcolanza
de lirios, flores silvestres,
que en espejo se reflejan
como cuerpos celestes
a través de su mirada
dulce y trasparente.
Un ramito de jazmines
da calidez a su estancia
recuerda tiempos felices,
también las horas amargas.
Ella, que es feliz, vive
minutos y circunstancias
procurando con matices
de su sosegada alma
arrancar esas sonrisas
en las personas amadas.
Aguerrida y valiente es
como buena castellana,
como madre es un placer
que el destino otorgara
a esos hijos nacidos
de sus profundas entrañas
y como abuela también es
una joya muy preciada.
Me gusta verte faenar
en la vida con tu barca,
vas sembrando felicidad
con una sonrisa amplia
martes, 12 de mayo de 2009
Soñar no cuesta
Solo de pensamiento a pensamiento sin intervenir nadie que haga de persona mediadora
"Cuantas veces yo
decidí marcharme
pero mi corazón
nunca pudo olvidarte.
Cuantas veces yo
pensé lo inimaginable
escuchando una canción
fluctuando por el aire."
Los sueños, sueños son,
el soñar no daña a nadie
hay quien sueña sin razón
y quien sueña realidades
que al final solo son
tibiezas para soledades.
Siento tu mano tendida
cálida y reconfortante,
a veces la siento herida,
otras cerca y distante
como si tuvieses miedo
a que la herida te sangre.
Voy a beberme la vida
aunque bebiendo tragante
esa pasión compartida
por una libertad errante.
No tengas miedo, no temas,
te busco en atardeceres
en las noches de luna llena,
te hallo en todas las lunas,
te veo entre las estrellas.
Me he despojado de todo,
de orgullo y de resentimientos,
pues el penar es un lodo
que nos lleva al sufrimiento.
Sobra en este monólogo
el decir cuánto te quiero
de la forma, de manera,
que queramos querernos.
Volveré esta noche,
observando las estrellas,
a desear ese derroche
de tu voz de primavera.
"Cuantas veces yo
decidí marcharme
pero mi corazón
nunca pudo olvidarte.
Cuantas veces yo
pensé lo inimaginable
escuchando una canción
fluctuando por el aire."
Los sueños, sueños son,
el soñar no daña a nadie
hay quien sueña sin razón
y quien sueña realidades
que al final solo son
tibiezas para soledades.
Siento tu mano tendida
cálida y reconfortante,
a veces la siento herida,
otras cerca y distante
como si tuvieses miedo
a que la herida te sangre.
Voy a beberme la vida
aunque bebiendo tragante
esa pasión compartida
por una libertad errante.
No tengas miedo, no temas,
te busco en atardeceres
en las noches de luna llena,
te hallo en todas las lunas,
te veo entre las estrellas.
Me he despojado de todo,
de orgullo y de resentimientos,
pues el penar es un lodo
que nos lleva al sufrimiento.
Sobra en este monólogo
el decir cuánto te quiero
de la forma, de manera,
que queramos querernos.
Volveré esta noche,
observando las estrellas,
a desear ese derroche
de tu voz de primavera.
viernes, 8 de mayo de 2009
El Almanzora
La guitarra ya suena
en un atrevido eco
que se desliza por la cuenca
hasta llevar a sus pueblos
las notas de esas sus cuerdas
que, entre los tímidos dedos
del músico que la acaricia,
va activando los recuerdos.
Suena al ritmo del agua
caudal del latir sincero
de un corazón de lluvia
para los campos de riego.
El Almanzora en su cauce,
escucha, está rugiendo,
los campesinos se agrupan
no pueden ponerle freno
y Cuevas hasta resiste
con su mirada hacia el cielo
de las aguas el embiste
con un profundo silencio.
La Terrera está triste,
de gris, como oscuro cieno,
se tatúa la Almagrera,
sus minas andan durmiendo.
Por no vestirse de luto
los trovadores crecieron
arrancando la sonrisa
de las almas de su tiempo
rimando por los cortijos
en noches frías de invierno,
en reunión con sus vecinos
no obviaban sus miserias
al calor de llama y fuego,
lo que parecía una juerga
solo era en cuestión
una forma de defensa
en contra de la represión.
Aprendió mucho de ellos,
mucho de su condición
de ciudadanos plebeyos
capaces de alzar su voz
entre juerga y cachondeo,
bandera del español.
Eran esos trovadores,
fruto de cuenca minera,
los mejores cantaores
de sus llantos y miserias.
en un atrevido eco
que se desliza por la cuenca
hasta llevar a sus pueblos
las notas de esas sus cuerdas
que, entre los tímidos dedos
del músico que la acaricia,
va activando los recuerdos.
Suena al ritmo del agua
caudal del latir sincero
de un corazón de lluvia
para los campos de riego.
El Almanzora en su cauce,
escucha, está rugiendo,
los campesinos se agrupan
no pueden ponerle freno
y Cuevas hasta resiste
con su mirada hacia el cielo
de las aguas el embiste
con un profundo silencio.
La Terrera está triste,
de gris, como oscuro cieno,
se tatúa la Almagrera,
sus minas andan durmiendo.
Por no vestirse de luto
los trovadores crecieron
arrancando la sonrisa
de las almas de su tiempo
rimando por los cortijos
en noches frías de invierno,
en reunión con sus vecinos
no obviaban sus miserias
al calor de llama y fuego,
lo que parecía una juerga
solo era en cuestión
una forma de defensa
en contra de la represión.
Aprendió mucho de ellos,
mucho de su condición
de ciudadanos plebeyos
capaces de alzar su voz
entre juerga y cachondeo,
bandera del español.
Eran esos trovadores,
fruto de cuenca minera,
los mejores cantaores
de sus llantos y miserias.
miércoles, 6 de mayo de 2009
Déjame que te cuente
Déjame, por favor, que sea yo
quien esta noche te cuente
el cuento que tanto anhelas,
el cuento que tanto quieres.
En un susurro de voz
entonando la lectura
te haré vivir ese cuento
vivenciando aventuras
reales, sin encubrimiento.
Pero antes de leértelo
déjame que te transcriba
lo que murmura el silencio
sobre la razón perdida.
Déjame que yo te cuente,
déjame que yo te diga
la causa de que se ausente
la chispa de la ironía.
Después de descubrir silencios
de laberintos existenciales
del difícil sentimiento,
salteadas las dificultades,
te contaré ese cuento.
Planeará la sonrisa
como gaviota en el cielo
de un mar donde la brisa
es calidez de un “te quiero”.
Cuando te duermas, mi niña
yo vigilaré tu dulce sueño
cuidando que no interfiera
nadie, nada, en tu silencio.
Mientras duermes,
la aureola de tu pelo
retiraré de tu cara
con la calidez de un beso.
No romperé el silencio,
tu respiración acompasada
la observaré en tu pecho
y por ser parca en palabras
no diré…¡cuánto te quiero!
quien esta noche te cuente
el cuento que tanto anhelas,
el cuento que tanto quieres.
En un susurro de voz
entonando la lectura
te haré vivir ese cuento
vivenciando aventuras
reales, sin encubrimiento.
Pero antes de leértelo
déjame que te transcriba
lo que murmura el silencio
sobre la razón perdida.
Déjame que yo te cuente,
déjame que yo te diga
la causa de que se ausente
la chispa de la ironía.
Después de descubrir silencios
de laberintos existenciales
del difícil sentimiento,
salteadas las dificultades,
te contaré ese cuento.
Planeará la sonrisa
como gaviota en el cielo
de un mar donde la brisa
es calidez de un “te quiero”.
Cuando te duermas, mi niña
yo vigilaré tu dulce sueño
cuidando que no interfiera
nadie, nada, en tu silencio.
Mientras duermes,
la aureola de tu pelo
retiraré de tu cara
con la calidez de un beso.
No romperé el silencio,
tu respiración acompasada
la observaré en tu pecho
y por ser parca en palabras
no diré…¡cuánto te quiero!
lunes, 4 de mayo de 2009
Manuela
Esta noche cálida,
la brisa plácida del recuerdo
me envuelve con tu serenidad.
Cierro los ojos,
rebuscando en mi memoria
me acerco al balcón
que se alza expectante sobre el patio
y desde el puedo divisar La Muela.
Hoy es tu cumpleaños,
no lo he olvidado, Manuela.
Avanzo más en las vivencias
y escucho el sonido
del reloj de pared al marcar las horas,
veo tu rostro afable,
observo tu mirada dulce y sincera
capaz de ser buena madre
con todos tus hijos,
acogedora de extraños
con esa serenidad que ofrece la vida
y otorgan los muchos años.
Llegué un día, fue casualidad,
tu casa fue mi casa
con ese calor de hogar
que desprende tu presencia,
tu alma noble, tu bondad.
la brisa plácida del recuerdo
me envuelve con tu serenidad.
Cierro los ojos,
rebuscando en mi memoria
me acerco al balcón
que se alza expectante sobre el patio
y desde el puedo divisar La Muela.
Hoy es tu cumpleaños,
no lo he olvidado, Manuela.
Avanzo más en las vivencias
y escucho el sonido
del reloj de pared al marcar las horas,
veo tu rostro afable,
observo tu mirada dulce y sincera
capaz de ser buena madre
con todos tus hijos,
acogedora de extraños
con esa serenidad que ofrece la vida
y otorgan los muchos años.
Llegué un día, fue casualidad,
tu casa fue mi casa
con ese calor de hogar
que desprende tu presencia,
tu alma noble, tu bondad.
viernes, 1 de mayo de 2009
Tu petición
Me extraña tu petición,
tu nunca me pediste nada,
pero voy a acceder,
a lo que pides, encantada.
Me quedo en este rincón
saciando mi sed de calma.
Soy como ese río,
a veces seco, otras con agua,
voy recorriendo mi lecho
con las vivencias del alma
y cuando tengo un tropiezo
te busco a ti, acudo a Ana,
para curar esas heridas
de mi mente atormentada.
Siempre me hago fuerte
al escuchar la guitarra
con su sonar indolente
de melodía dulcificada.
Retomo el curso de mi vida
entre las tranquilas aguas
que cuando llegan a la orilla,
junto a la mar salada,
se confunden en un beso
por medio de la palabra.
Silencio, escuchad,
que las sirenas cantan
un himno de fidelidad
y siento en mi garganta
cuerdas vocales vibrar
al ritmo de olas de plata
de mi guitarra de mar.
tu nunca me pediste nada,
pero voy a acceder,
a lo que pides, encantada.
Me quedo en este rincón
saciando mi sed de calma.
Soy como ese río,
a veces seco, otras con agua,
voy recorriendo mi lecho
con las vivencias del alma
y cuando tengo un tropiezo
te busco a ti, acudo a Ana,
para curar esas heridas
de mi mente atormentada.
Siempre me hago fuerte
al escuchar la guitarra
con su sonar indolente
de melodía dulcificada.
Retomo el curso de mi vida
entre las tranquilas aguas
que cuando llegan a la orilla,
junto a la mar salada,
se confunden en un beso
por medio de la palabra.
Silencio, escuchad,
que las sirenas cantan
un himno de fidelidad
y siento en mi garganta
cuerdas vocales vibrar
al ritmo de olas de plata
de mi guitarra de mar.
miércoles, 29 de abril de 2009
La Dama
Solo es una ironía esta rima
Era una dama muy erguida
de estudiados movimientos,
parecía mas que dama
estatua de forja e hierro.
Se iba haciendo la cama
con retazos de sentimientos,
sentimientos que plagiaba
con su corazón de hielo.
¿A quien creyó engañar
en lo interno de su fuero?
Engañó, no piensen mal,
a su corazón inquieto
diseñado, no está mal,
por su propio pensamiento
elevándolo hasta un altar
que creyó de fuego e ingenio.
Cavó su propia mentira
difuminada en el tiempo
para ello en su vida
hizo pacto con el infierno
negociando las delicias
de su amargo temperamento.
Pues al final, ni rastro,
borró su huella aturdida,
mientras iba deshojando
jazmines y margaritas
en su vuelo hacia Ohio
sin moverse de su silla.
Es la historia de una dama
que quiso dar sentido a su vida
y solo se envolvió en la trama
de sus inventadas mentiras.
Hoy le veo que permanece
soñadora en un balancín
contando a todos su historia
con gesto de querubín
convencida de ser señora
de un mundo soñado
que tiene toques de fin.
Era una dama muy erguida
de estudiados movimientos,
parecía mas que dama
estatua de forja e hierro.
Se iba haciendo la cama
con retazos de sentimientos,
sentimientos que plagiaba
con su corazón de hielo.
¿A quien creyó engañar
en lo interno de su fuero?
Engañó, no piensen mal,
a su corazón inquieto
diseñado, no está mal,
por su propio pensamiento
elevándolo hasta un altar
que creyó de fuego e ingenio.
Cavó su propia mentira
difuminada en el tiempo
para ello en su vida
hizo pacto con el infierno
negociando las delicias
de su amargo temperamento.
Pues al final, ni rastro,
borró su huella aturdida,
mientras iba deshojando
jazmines y margaritas
en su vuelo hacia Ohio
sin moverse de su silla.
Es la historia de una dama
que quiso dar sentido a su vida
y solo se envolvió en la trama
de sus inventadas mentiras.
Hoy le veo que permanece
soñadora en un balancín
contando a todos su historia
con gesto de querubín
convencida de ser señora
de un mundo soñado
que tiene toques de fin.
martes, 28 de abril de 2009
Tu alma
Llenas de jazmines
están tus manos bellas
mientras engrosa raíces
el romero que florece
en tu alma, blanca seda,
donde el amor es fuente
para regar primaveras
de cálidos amaneceres.
No hay palabras
que hagan a la rima
fluida como la sientes
en tu corazón, vida,
confortable se torna
hasta la mas fría nieve.
Es imposible odiarte,
muy fácil es quererte.
están tus manos bellas
mientras engrosa raíces
el romero que florece
en tu alma, blanca seda,
donde el amor es fuente
para regar primaveras
de cálidos amaneceres.
No hay palabras
que hagan a la rima
fluida como la sientes
en tu corazón, vida,
confortable se torna
hasta la mas fría nieve.
Es imposible odiarte,
muy fácil es quererte.
jueves, 23 de abril de 2009
Sin pedir nada
Para M.J.T.T
La amistad es no pedir nada a cambio. La consolida el tiempo y la nuestra se alimenta
de enraizados sentimientos y de la desnudez del alma en malos y buenos momentos
Tú, con tus palabras,
marcas huellas de rocío fresco,
con ese amor tan profundo
que deja el odio tan lejos.
Me cubro toda de amor
con tu sincero sentimiento,
nada pides a cambio
solo mi sonrisa al viento.
En el jardín de violetas,
en ese jardín inmenso
donde la amistad sincera
y el cariño florecieron
no intentas emularme,
solo calmas mi tormento,
y me dices cuando llamas:
“quiero verte sonriendo
con esa sonrisa sarcástica
que anda ironizando al tiempo”.
La amistad es no pedir nada a cambio. La consolida el tiempo y la nuestra se alimenta
de enraizados sentimientos y de la desnudez del alma en malos y buenos momentos
Tú, con tus palabras,
marcas huellas de rocío fresco,
con ese amor tan profundo
que deja el odio tan lejos.
Me cubro toda de amor
con tu sincero sentimiento,
nada pides a cambio
solo mi sonrisa al viento.
En el jardín de violetas,
en ese jardín inmenso
donde la amistad sincera
y el cariño florecieron
no intentas emularme,
solo calmas mi tormento,
y me dices cuando llamas:
“quiero verte sonriendo
con esa sonrisa sarcástica
que anda ironizando al tiempo”.
martes, 21 de abril de 2009
Está sangrando el corazón
Cuando está el corazón
reñido entre dos querencias
sangra y está dolorido
en un manto de tristeza.
¿Por quien tomará partido
en una lucha tan cruenta?
¿Prevalecerá la amistad,
los recuerdos, las vivencias?,
junto a la orilla del mar
de tardes en convivencia
hace un himno a la lealtad
por esas tardes sinceras.
No dejará de sangrar
al recordar la pradera,
rimas de la libertad,
fragancias de primavera.
Junto al dintel de conciencia
permanece el corazón,
se debate entre quimeras,
por querer mucho a los dos
tanto querer le desespera.
Está sangrando un corazón,
sufriendo las consecuencias
del querer, por ese gran amor,
sentido por él…por ella.
reñido entre dos querencias
sangra y está dolorido
en un manto de tristeza.
¿Por quien tomará partido
en una lucha tan cruenta?
¿Prevalecerá la amistad,
los recuerdos, las vivencias?,
junto a la orilla del mar
de tardes en convivencia
hace un himno a la lealtad
por esas tardes sinceras.
No dejará de sangrar
al recordar la pradera,
rimas de la libertad,
fragancias de primavera.
Junto al dintel de conciencia
permanece el corazón,
se debate entre quimeras,
por querer mucho a los dos
tanto querer le desespera.
Está sangrando un corazón,
sufriendo las consecuencias
del querer, por ese gran amor,
sentido por él…por ella.
lunes, 20 de abril de 2009
Miro hacia el horizonte
Miro hacia el horizonte,
en la pradera una hoguera
esparce estelas de humo
por no romper el silencio.
Son ráfagas mensajeras
de palabras enmudecidas
que se expanden con el viento
invadiendo los rincones
del amor y del tormento.
Una mano se extiende
desde la aridez del desierto
por los jardines inmensos
que están plantados de sueños.
Miro hacia el infinito,
las ráfagas de humo
se confunden en el cielo
con las nubes de algodón
dando un halo de misterio
a ese hermoso paisaje
que no llega a plasmar el pintor
con los óleos en el lienzo.
Después de mirar a lo lejos
hurgo en mi corazón
que latiendo con dolor
se refugia en los versos,
en ecos de una canción
que iverna en el recuerdo.
En el cielo está alto el sol,
la luna ya está durmiendo
la hoguera casi se apaga
pero florecen los sueños
en la nobleza del alma
al arrullo del silencio.
en la pradera una hoguera
esparce estelas de humo
por no romper el silencio.
Son ráfagas mensajeras
de palabras enmudecidas
que se expanden con el viento
invadiendo los rincones
del amor y del tormento.
Una mano se extiende
desde la aridez del desierto
por los jardines inmensos
que están plantados de sueños.
Miro hacia el infinito,
las ráfagas de humo
se confunden en el cielo
con las nubes de algodón
dando un halo de misterio
a ese hermoso paisaje
que no llega a plasmar el pintor
con los óleos en el lienzo.
Después de mirar a lo lejos
hurgo en mi corazón
que latiendo con dolor
se refugia en los versos,
en ecos de una canción
que iverna en el recuerdo.
En el cielo está alto el sol,
la luna ya está durmiendo
la hoguera casi se apaga
pero florecen los sueños
en la nobleza del alma
al arrullo del silencio.
jueves, 16 de abril de 2009
Lejos...ellas y él
"Lejos...ellas y él" es un sentimiento que naciendo del corazón se ha hecho rima. Es una rima a la amistad sincera sin más
En la oscuridad de los tormentos
unas manos extendidas
sirvieron de gran consuelo
al congojo de una vida
invadida de desconcierto.
Rotos se hallaron los sueños,
los labios enmudecieron
y los dedos anquilosados
se deshacían en lamentos
mientras palabras sinceras
le sacaban del silencio.
Nunca podrá expresarles
lo que su corazón siente
al saberse que es querido
y solo por querer vuelve.
Junto a una ventana abierta
contempla su renacer
en los destellos del sol,
en la luz de luna serena
que siempre va acompañada
de diminutas estrellas.
Lejos…ellas y él
hacen limpieza de lamentos,
lamentos sin un por qué.
Se pregunta si un día
tendrá valor para hacerse ver
y en sus labios la sonrisa
ha vuelto a florecer.
Si creísteis en mí, se dice,
valiente, por amistad, sabré ser,
lo que no digan mis labios
mis ojos lo expresarán bien.
Hoy suena una guitarra
acariciándole la piel,
una flor con su fragancia
le hace sentirse bien
y al imaginar una cara,
no sabe como esa cara es,
le ve con los ojos del alma,
valora su sensatez
huyendo de toda discordia
sembrando paz…paz es él.
En la oscuridad de los tormentos
unas manos extendidas
sirvieron de gran consuelo
al congojo de una vida
invadida de desconcierto.
Rotos se hallaron los sueños,
los labios enmudecieron
y los dedos anquilosados
se deshacían en lamentos
mientras palabras sinceras
le sacaban del silencio.
Nunca podrá expresarles
lo que su corazón siente
al saberse que es querido
y solo por querer vuelve.
Junto a una ventana abierta
contempla su renacer
en los destellos del sol,
en la luz de luna serena
que siempre va acompañada
de diminutas estrellas.
Lejos…ellas y él
hacen limpieza de lamentos,
lamentos sin un por qué.
Se pregunta si un día
tendrá valor para hacerse ver
y en sus labios la sonrisa
ha vuelto a florecer.
Si creísteis en mí, se dice,
valiente, por amistad, sabré ser,
lo que no digan mis labios
mis ojos lo expresarán bien.
Hoy suena una guitarra
acariciándole la piel,
una flor con su fragancia
le hace sentirse bien
y al imaginar una cara,
no sabe como esa cara es,
le ve con los ojos del alma,
valora su sensatez
huyendo de toda discordia
sembrando paz…paz es él.
miércoles, 15 de abril de 2009
Para J.S., para mi niña y mi hada. Nunca supe cuanto duele reconocer los errores. Soy capaz de reconocerlos. Desde la distancia alguien puede entender esta rima
Regresar quiere, a sus orígenes,
sin odio, sin rencor,
para impregnar con matices
que brotan del corazón,
desterrando así la pena,
desterrando el dolor
y resarcir con cariño
y noble dedicación
ese tiempo perdido
que ella sola estranguló.
Quiere regresar y se esfuerza
pensando que lo que pasó
no mereció tanta tristeza
ni el cosechar desilusión.
¿Es un bache, vida mía,
lo que a su alma afectó?
Mas bien se trataría
al analizar lo que sucedió
que se encontró perdida
prisionera de su error.
Va con pasitos lentos
de regreso a su lecho
dominando los tormentos
del caballo desbocado,
ése que lleva tan dentro.
Ahora relajada piensa
qué ha sido de ese niño
al que su amor prometiera,
bajo los cascos del caballo,
puede que él también sufriera.
Unos bucles de jazmines
se esparcen sobre su melena,
y al buscar en sus recuerdos,
siente una honda pena
al ver como se le tornó
la alegría en tristeza.
Ella sola estranguló
cada bonita vivencia
y quiere volver a casa
cuando a su caballo venza.
Cuando su manos sujeten
la brida con mucha fuerza
ella regresará a casa
henchida de primavera.
Ya casi domina ese caballo,
sujeta sus locas riendas,
cabalgando muy despacio
va recorriendo veredas
y en su andadura le invade
el olor a hierbabuena
que impregna a toda su rima
de ternura y fortaleza.
¿Qué pasó?...No lo recuerda.
Se sumerge en amnesia.
Solo sabe que un día
se alejó de su senda
cabalgando desbocada
en caballo de inconsciencia.
Ahora quiere volver,
ya a su casa regresa
con su alma de mujer
y la risa por frontera.
Regresar quiere, a sus orígenes,
sin odio, sin rencor,
para impregnar con matices
que brotan del corazón,
desterrando así la pena,
desterrando el dolor
y resarcir con cariño
y noble dedicación
ese tiempo perdido
que ella sola estranguló.
Quiere regresar y se esfuerza
pensando que lo que pasó
no mereció tanta tristeza
ni el cosechar desilusión.
¿Es un bache, vida mía,
lo que a su alma afectó?
Mas bien se trataría
al analizar lo que sucedió
que se encontró perdida
prisionera de su error.
Va con pasitos lentos
de regreso a su lecho
dominando los tormentos
del caballo desbocado,
ése que lleva tan dentro.
Ahora relajada piensa
qué ha sido de ese niño
al que su amor prometiera,
bajo los cascos del caballo,
puede que él también sufriera.
Unos bucles de jazmines
se esparcen sobre su melena,
y al buscar en sus recuerdos,
siente una honda pena
al ver como se le tornó
la alegría en tristeza.
Ella sola estranguló
cada bonita vivencia
y quiere volver a casa
cuando a su caballo venza.
Cuando su manos sujeten
la brida con mucha fuerza
ella regresará a casa
henchida de primavera.
Ya casi domina ese caballo,
sujeta sus locas riendas,
cabalgando muy despacio
va recorriendo veredas
y en su andadura le invade
el olor a hierbabuena
que impregna a toda su rima
de ternura y fortaleza.
¿Qué pasó?...No lo recuerda.
Se sumerge en amnesia.
Solo sabe que un día
se alejó de su senda
cabalgando desbocada
en caballo de inconsciencia.
Ahora quiere volver,
ya a su casa regresa
con su alma de mujer
y la risa por frontera.
viernes, 3 de abril de 2009
Añoranza
Quiero ver en tus pupilas
sonreír a las estrellas
y que tu alma, mi vida,
siempre albergue primaveras.
Quiero una danza de risas
marcando vida sincera,
tienes dotes exquisitas,
eres luz natural perfecta.
Hoy doy a luz esta rima
con dolores de paciencia,
que no hay peor dolor
que el sentir de un alma ciega.
¿Por qué tanto silenciaste?
¿Por qué tanta quimera?
en tu camino me hallaste,
me crucé por tu senda
y siendo tú y yo caminantes
se superpusieron las huellas,
muy diferentes e iguales,
marcando las diferencias.
Entre mis sueños busco
esas fragancias eternas
de la risa de tu boca
de tus palabras sinceras.
Hoy he parido estas rimas,
en parirlas, no hay vergüenza,
que no es hermosa la vida
si no existe transparencia.
Quiero ver en tus pupilas
sonreír a las estrellas
y que tu alma, mi vida,
siempre albergue primaveras.
Cuando te vaya a ver,
por favor, ábreme la puerta,
que herida no llegaré,
que yo llegaré serena.
sonreír a las estrellas
y que tu alma, mi vida,
siempre albergue primaveras.
Quiero una danza de risas
marcando vida sincera,
tienes dotes exquisitas,
eres luz natural perfecta.
Hoy doy a luz esta rima
con dolores de paciencia,
que no hay peor dolor
que el sentir de un alma ciega.
¿Por qué tanto silenciaste?
¿Por qué tanta quimera?
en tu camino me hallaste,
me crucé por tu senda
y siendo tú y yo caminantes
se superpusieron las huellas,
muy diferentes e iguales,
marcando las diferencias.
Entre mis sueños busco
esas fragancias eternas
de la risa de tu boca
de tus palabras sinceras.
Hoy he parido estas rimas,
en parirlas, no hay vergüenza,
que no es hermosa la vida
si no existe transparencia.
Quiero ver en tus pupilas
sonreír a las estrellas
y que tu alma, mi vida,
siempre albergue primaveras.
Cuando te vaya a ver,
por favor, ábreme la puerta,
que herida no llegaré,
que yo llegaré serena.
miércoles, 1 de abril de 2009
Cabalga
Lanzó una pregunta al aire
y la respuesta fue silencio,
cuando no responde nadie
es porque hay consentimiento.
Lanzó una pregunta al aire
y las crines del caballo
se mecían por la arboleda
en su trotar libre, salvaje.
En aras de la verdad
la mentira que cabalga
dejando desnudas sus bases
al quedarse sin palabras,
nunca obtendrá peaje,
que no hay caballo con alas
que vaya surcando el aire.
Su caballo monta a pelo,
las monturas no le valen,
cuando las monturas son sueños
que enmascaran realidades.
Caballo de trote ligero,
porta jinete,
alma sin equipaje,
recorre el mundo sin miedo
conquistando libertades.
Caballo alazán, ¡Ay, amigo!,
procura no desbocarte,
mantén tu paso con tino,
en tu cabalgar no te pases,
que ya florece el olivo
y la primavera se mece en el aire.
Cabalga, caballo, cabalga,
sin riendas en tu andadura,
siempre con tus pasos marcas
huellas de libre criatura,
marcas sendas por el monte,
marcas sendas, no hay duda.
Cabalga libre, jinete,
al ritmo del sentimiento,
libre de cadenas humanas,
trota con tu pensamiento
que los caminos del alba
te abre horizontes nuevos.
.
y la respuesta fue silencio,
cuando no responde nadie
es porque hay consentimiento.
Lanzó una pregunta al aire
y las crines del caballo
se mecían por la arboleda
en su trotar libre, salvaje.
En aras de la verdad
la mentira que cabalga
dejando desnudas sus bases
al quedarse sin palabras,
nunca obtendrá peaje,
que no hay caballo con alas
que vaya surcando el aire.
Su caballo monta a pelo,
las monturas no le valen,
cuando las monturas son sueños
que enmascaran realidades.
Caballo de trote ligero,
porta jinete,
alma sin equipaje,
recorre el mundo sin miedo
conquistando libertades.
Caballo alazán, ¡Ay, amigo!,
procura no desbocarte,
mantén tu paso con tino,
en tu cabalgar no te pases,
que ya florece el olivo
y la primavera se mece en el aire.
Cabalga, caballo, cabalga,
sin riendas en tu andadura,
siempre con tus pasos marcas
huellas de libre criatura,
marcas sendas por el monte,
marcas sendas, no hay duda.
Cabalga libre, jinete,
al ritmo del sentimiento,
libre de cadenas humanas,
trota con tu pensamiento
que los caminos del alba
te abre horizontes nuevos.
.
lunes, 30 de marzo de 2009
María ...
Suena el teléfono. Ella extiende sus delgados brazos, hace un gran esfuerzo, dirigiéndolos hacia la mesita de noche con la intención de contestar a esa otra persona que le está llamando, no puede sostener el auricular. No puede sostenerlo entre sus manos, casi no tiene fuerza, y se le escapa cayendo rodando por el suelo provocando un fuerte estruendo. Se ha silenciado, con ese golpe, el sonido insistente de la llamada. Ni siquiera se pregunta quien puede ser la otra persona. Olvidándose de recogerlo, volver a colocarlo en su sitio, se cobija entre las sábanas. La piel le quema y sin embargo siente un frío glacial que se pasea, milímetro a milímetro, por su columna vertebral. Otra vez la dichosa fiebre que no quiere remitir, esta vez sí que le está ganando el pulso que, siempre antes, en otras ocasiones había perdido en su luchar incesante.
Siempre hay una primera vez para todo. Siempre la hay. Existe una primera vez para vencer, para ser vencido, para soñar, para sufrir, para llorar, para reír, para reconocer errores…solo para vivir tenemos una oportunidad. El acoso, la absorción, solo es un sin sentido. Mi niño, los lazos familiares, pueden más que el querer vestir y desvestir a santos. Si ponen a prueba mi cariño hacia ti, por esos años vividos, día tras día, soy capaz de revelarme ante el mundo, de sacar fuerzas donde no las hay. Eso presentía soñar en su letargo a duermevela, sumida en un estado febril.
Pronto, en sus sueños, casi irreales, se vio con un fonendoscopio roto entre sus delgadas manos. María le reclama. En la habitación 305 alguien agoniza. Es una suite de hospital privado. Descuelga el teléfono y marca un número. Al otro lado del hilo, una voz le responde somnolienta: “Es madrugada, arréglatelas como puedas”.
Es amante del teatro. Cuando llega hasta la habitación con el fonendoscopio colgado del cuello, a sabiendas que no funciona, se lo coloca sobre sus oídos, y poniendo su base sobre el lado izquierdo del enfermo, se atreve a dictaminar: “termina de fallecer”. Eso no le parece honrado, no cree en la mentira ni en un mundo apoyado en la no nobleza, entonces alzando la voz de su alma, mirando a María, responde: “El fonendo está roto, la vida no es un teatro”.
Alguien, desde su dolor, le contestó: “no esperaba de ti mas que de tus labios saliera la verdad”. Salió de la 305 acongojada, con pasos lentos y cabizbajos, se dijo: “no merece la pena el hacer sufrir por causa de la mentira y las verdades hay que silenciarlas cuando pueden ser punto de mira de francotiradores”.
En sus sueños febriles, se repetía: “por favor, que a él no me lo toquen. Soy capaz de a desdentadas sacar fuerza de flaqueza, que a él no me lo toquen. Fue mi bandera, fue mi compañero, tuvo paciencia con mi alma díscola… que nadie me lo toque…es todo mi tesoro, es otro pétalo, raíz de mi alma soñadora y desinteresada. Es como la rosa de mi temprano rosal floreciendo…que nadie le toque”
Se despertó empapada en sudor. Tenía fría la frente y recogiendo el auricular del suelo marcó unos números en el teclado. Al otro lado, alguien le respondió dándole las gracias por su tesón y por el reconocer sus defectos. Ella no era divina, solo era humana. Podría haber soñado con otra cosa que le sucediera un día, pero no, esa fue su pesadilla, envuelta en manto de sudor febril danzó como, con cuerda danza, una bailarina de un todo a cien. Una flor al desperezar le hizo reaccionar. Sólo pensó, ella, al lanzar un bostezo: “ ¡cuánto os quiero a los dos!”.
Al acercarse a la ventana del recuerdo, vio un cuadro de rosas hermosas, dibujadas por unas manos firmes, eran sus manos gemelas. La pintura, reflejaba una dimensión extraña de lo abstracto. Uñas largas, dedos como delfines, cantautores de pinturas en lienzos y óleos…dedos viciosos de rima, dedos ágiles de deseos y de anhelos que desgarran partituras de unas notas de incontrolados sueños…
Siempre hay una primera vez para todo. Siempre la hay. Existe una primera vez para vencer, para ser vencido, para soñar, para sufrir, para llorar, para reír, para reconocer errores…solo para vivir tenemos una oportunidad. El acoso, la absorción, solo es un sin sentido. Mi niño, los lazos familiares, pueden más que el querer vestir y desvestir a santos. Si ponen a prueba mi cariño hacia ti, por esos años vividos, día tras día, soy capaz de revelarme ante el mundo, de sacar fuerzas donde no las hay. Eso presentía soñar en su letargo a duermevela, sumida en un estado febril.
Pronto, en sus sueños, casi irreales, se vio con un fonendoscopio roto entre sus delgadas manos. María le reclama. En la habitación 305 alguien agoniza. Es una suite de hospital privado. Descuelga el teléfono y marca un número. Al otro lado del hilo, una voz le responde somnolienta: “Es madrugada, arréglatelas como puedas”.
Es amante del teatro. Cuando llega hasta la habitación con el fonendoscopio colgado del cuello, a sabiendas que no funciona, se lo coloca sobre sus oídos, y poniendo su base sobre el lado izquierdo del enfermo, se atreve a dictaminar: “termina de fallecer”. Eso no le parece honrado, no cree en la mentira ni en un mundo apoyado en la no nobleza, entonces alzando la voz de su alma, mirando a María, responde: “El fonendo está roto, la vida no es un teatro”.
Alguien, desde su dolor, le contestó: “no esperaba de ti mas que de tus labios saliera la verdad”. Salió de la 305 acongojada, con pasos lentos y cabizbajos, se dijo: “no merece la pena el hacer sufrir por causa de la mentira y las verdades hay que silenciarlas cuando pueden ser punto de mira de francotiradores”.
En sus sueños febriles, se repetía: “por favor, que a él no me lo toquen. Soy capaz de a desdentadas sacar fuerza de flaqueza, que a él no me lo toquen. Fue mi bandera, fue mi compañero, tuvo paciencia con mi alma díscola… que nadie me lo toque…es todo mi tesoro, es otro pétalo, raíz de mi alma soñadora y desinteresada. Es como la rosa de mi temprano rosal floreciendo…que nadie le toque”
Se despertó empapada en sudor. Tenía fría la frente y recogiendo el auricular del suelo marcó unos números en el teclado. Al otro lado, alguien le respondió dándole las gracias por su tesón y por el reconocer sus defectos. Ella no era divina, solo era humana. Podría haber soñado con otra cosa que le sucediera un día, pero no, esa fue su pesadilla, envuelta en manto de sudor febril danzó como, con cuerda danza, una bailarina de un todo a cien. Una flor al desperezar le hizo reaccionar. Sólo pensó, ella, al lanzar un bostezo: “ ¡cuánto os quiero a los dos!”.
Al acercarse a la ventana del recuerdo, vio un cuadro de rosas hermosas, dibujadas por unas manos firmes, eran sus manos gemelas. La pintura, reflejaba una dimensión extraña de lo abstracto. Uñas largas, dedos como delfines, cantautores de pinturas en lienzos y óleos…dedos viciosos de rima, dedos ágiles de deseos y de anhelos que desgarran partituras de unas notas de incontrolados sueños…
sábado, 28 de marzo de 2009
Eres bondad
Eres la bondad en su punto álgido,
derroche de luz en campos
sembrados de manzanilla,
como he extrañado tu voz
y el brillo de tus pupilas.
Cuánto he extrañado yo,
entre laberintos perdida,
esa calidez humana
que desprende tu sonrisa.
Hoy, en silencio,
como tantas veces,
hurgo entre los recovecos
de mentiras, de sandeces
y siento con el corazón dolido…
que a ti no quiero perderte.
Te veo entre las campiñas
donde crece el verde trigo
que viste con sus espigas
campos enteros de amarillo.
Una danza de jazmines
deslizará por el suelo,
no importa que no corra aire,
no importa que duerma el viento,
la luna queda muy alta
para tocarla en mis sueños
y la bondad de tu alma
ese tesoro…no quiero perderlo.
derroche de luz en campos
sembrados de manzanilla,
como he extrañado tu voz
y el brillo de tus pupilas.
Cuánto he extrañado yo,
entre laberintos perdida,
esa calidez humana
que desprende tu sonrisa.
Hoy, en silencio,
como tantas veces,
hurgo entre los recovecos
de mentiras, de sandeces
y siento con el corazón dolido…
que a ti no quiero perderte.
Te veo entre las campiñas
donde crece el verde trigo
que viste con sus espigas
campos enteros de amarillo.
Una danza de jazmines
deslizará por el suelo,
no importa que no corra aire,
no importa que duerma el viento,
la luna queda muy alta
para tocarla en mis sueños
y la bondad de tu alma
ese tesoro…no quiero perderlo.
jueves, 26 de marzo de 2009
Duerme niño
Agua clara que no corre
por el lecho, río seco,
hace dormir a mi niño
sumido en profundo sueño.
Mamá es como la noche
de iluminada luna,
así es su cabello negro
mecido al aire, por viento,
y acaricia tu linda cara
con manos de terciopelo.
Duerme niño de luna
acurrucado entre besos
expresados con dulzura
desde un corazón tierno
Quizá mamá no soltó
de sus labios un te quiero
pero te hablan sus ojos
desprendiendo los destellos
de un corazón firme
capaz de rasgar silencios.
Duerme mi niño de luna,
por ti brillan los luceros.
por el lecho, río seco,
hace dormir a mi niño
sumido en profundo sueño.
Mamá es como la noche
de iluminada luna,
así es su cabello negro
mecido al aire, por viento,
y acaricia tu linda cara
con manos de terciopelo.
Duerme niño de luna
acurrucado entre besos
expresados con dulzura
desde un corazón tierno
Quizá mamá no soltó
de sus labios un te quiero
pero te hablan sus ojos
desprendiendo los destellos
de un corazón firme
capaz de rasgar silencios.
Duerme mi niño de luna,
por ti brillan los luceros.
miércoles, 25 de marzo de 2009
Para mí es la rima...
Para mí es la rima
agua, fresquita, de mayo,
es la fuente de vida
donde mi alma destapo.
Quien censura mi rimar
es persona, no muy cuerda,
me pasa como a la mar
no hay quien ponga cadenas,
pues siempre vienen a romper
las olas sobre la arena.
Por mucho que se intente,
por más que muevan intereses,
no dejaré de rimar
que antes de yo aprender
en otro lenguaje expresar
mis razones y sentimientos,
la rima fue mi cantar
y es el tesoro que tengo.
Rimando me acerqué un día
a la puerta de mis sueños,
me infecté de alevosía,
se activaron mis tormentos,
por eso a este rincón
con fidelidad me entrego,
rincón donde la libertad
abandera mis deseos.
Que la rima es mi pasión…
eso no es ningún secreto.
agua, fresquita, de mayo,
es la fuente de vida
donde mi alma destapo.
Quien censura mi rimar
es persona, no muy cuerda,
me pasa como a la mar
no hay quien ponga cadenas,
pues siempre vienen a romper
las olas sobre la arena.
Por mucho que se intente,
por más que muevan intereses,
no dejaré de rimar
que antes de yo aprender
en otro lenguaje expresar
mis razones y sentimientos,
la rima fue mi cantar
y es el tesoro que tengo.
Rimando me acerqué un día
a la puerta de mis sueños,
me infecté de alevosía,
se activaron mis tormentos,
por eso a este rincón
con fidelidad me entrego,
rincón donde la libertad
abandera mis deseos.
Que la rima es mi pasión…
eso no es ningún secreto.
martes, 24 de marzo de 2009
La primavera
Los rayos de sol se desperezan antes
y se vuelven trasnochadores.
Ha nacido la primavera.
Comienzan a germinar los primeros brotes
de la adormecida esperanza,
prisionera en las redes de la injusticia.
Las voluntades, en barbecho invernal,
abren los ojos ante una balanza
que tiende a equilibrar los actos nunca juzgados.
Ha nacido la primavera.
Los sueños rotos, saliendo del letargo,
se recomponen al ritmo
del bello trinar de los pájaros.
Lo que queda de campo
se cubre de alegres y múltiples colores
como una alfombra de bello sentimiento
bajo la sombra de los sencillos almendros
con sus ramajes cubiertos de flores.
Ha llegado la primavera,
intensidad de alegre colorido al azar,
embriagada de refinados olores
que se desplazan entre la suave brisa
vigilada por un sol de cálido corazón.
El murmullo del correr del agua,
de esos primeros deshielos,
transita por la memoria nostálgica,
en su fluir forma hermosos riachuelos
de aguas cristalinas, frescas,
en un no campo ni huerto…
en un pasado no lejano
y ante un futuro incierto.
La primavera ha llegado
y el sol brilla sobre el cemento,
como si acariciara una flor
de hermosos pétalos.
La primavera ha llegado…
ya no es lo que era,
con el actuar humano
todo cambia, se transforma,
hasta de las estaciones el significado.
Pero…ya llegó la primavera.
y se vuelven trasnochadores.
Ha nacido la primavera.
Comienzan a germinar los primeros brotes
de la adormecida esperanza,
prisionera en las redes de la injusticia.
Las voluntades, en barbecho invernal,
abren los ojos ante una balanza
que tiende a equilibrar los actos nunca juzgados.
Ha nacido la primavera.
Los sueños rotos, saliendo del letargo,
se recomponen al ritmo
del bello trinar de los pájaros.
Lo que queda de campo
se cubre de alegres y múltiples colores
como una alfombra de bello sentimiento
bajo la sombra de los sencillos almendros
con sus ramajes cubiertos de flores.
Ha llegado la primavera,
intensidad de alegre colorido al azar,
embriagada de refinados olores
que se desplazan entre la suave brisa
vigilada por un sol de cálido corazón.
El murmullo del correr del agua,
de esos primeros deshielos,
transita por la memoria nostálgica,
en su fluir forma hermosos riachuelos
de aguas cristalinas, frescas,
en un no campo ni huerto…
en un pasado no lejano
y ante un futuro incierto.
La primavera ha llegado
y el sol brilla sobre el cemento,
como si acariciara una flor
de hermosos pétalos.
La primavera ha llegado…
ya no es lo que era,
con el actuar humano
todo cambia, se transforma,
hasta de las estaciones el significado.
Pero…ya llegó la primavera.
martes, 17 de marzo de 2009
Tristeza
Triste anda la rima
entre laderas sombrías
porque tristeza acuna
al alma donde nacía.
Heridas tiene sangrando,
latigazos de mentiras,
maldita sea esa mano
que robó tanta alegría
solo por pasar el rato
y dar sentido a su vida.
Triste y melancólica anda,
huye de la hipocresía,
lleva desnuda el alma,
va deambulando perdida.
Entre las cumbres superfluas
se desgarró su autoestima,
se debilitó su fuerza
en el sangrar de la herida
y busca su fortaleza
hurgando entre su vida
y le grita la experiencia:
“¡nunca te des por vencida!
Castillos que se levantan
sobre base de mentiras,
por tener cimentación falsa
se desploman, son ruinas”.
Un horizonte se abre,
esperanza en la lejanía,
hay una luz que emerge
para alumbrar a la rima.
entre laderas sombrías
porque tristeza acuna
al alma donde nacía.
Heridas tiene sangrando,
latigazos de mentiras,
maldita sea esa mano
que robó tanta alegría
solo por pasar el rato
y dar sentido a su vida.
Triste y melancólica anda,
huye de la hipocresía,
lleva desnuda el alma,
va deambulando perdida.
Entre las cumbres superfluas
se desgarró su autoestima,
se debilitó su fuerza
en el sangrar de la herida
y busca su fortaleza
hurgando entre su vida
y le grita la experiencia:
“¡nunca te des por vencida!
Castillos que se levantan
sobre base de mentiras,
por tener cimentación falsa
se desploman, son ruinas”.
Un horizonte se abre,
esperanza en la lejanía,
hay una luz que emerge
para alumbrar a la rima.
miércoles, 11 de marzo de 2009
Rocío sobre las plantas
Rocío sobre las plantas
son tus razones, palabras,
y con esa actitud florecen
las adormecidas almas.
Silencio sobre silencio
al saludar la mañana,
donde el misterio es eco
de la realidad temprana.
Reflexión, razonamiento,
como ecuación del alba
que se despeja en el tiempo
de las horas ya pasadas.
Ha pasado ya el tornado
de los llantos, de las lágrimas,
y solo queda el recuerdo
entre sombras sosegadas.
Llega la primavera,
está tocando ventanas,
deja el balcón abierto
que quiere embriagar la estancia
de realidades, de sueños,
con su sencilla fragancia.
son tus razones, palabras,
y con esa actitud florecen
las adormecidas almas.
Silencio sobre silencio
al saludar la mañana,
donde el misterio es eco
de la realidad temprana.
Reflexión, razonamiento,
como ecuación del alba
que se despeja en el tiempo
de las horas ya pasadas.
Ha pasado ya el tornado
de los llantos, de las lágrimas,
y solo queda el recuerdo
entre sombras sosegadas.
Llega la primavera,
está tocando ventanas,
deja el balcón abierto
que quiere embriagar la estancia
de realidades, de sueños,
con su sencilla fragancia.
viernes, 6 de marzo de 2009
La noche
La noche cubre penurias
de la realidad añorada,
tatuada lleva una luna,
en amanecer, libertaria.
Entre sueños y realidades
se hace una mezcolanza…
la luna sueña con rayos
de una luz irradiada.
Ya se oye el redoble
de las humildes campanas,
un eco de pasodoble
mece a una piel cansada
que se acuna entre susurros
de una historia soñada.
Se oye el eco de los pasos
que una historia marcan,
una voz, brindis de vasos,
no siendo jamás amapolas ,
brindan por la memoria
de agua, espuma de olas.
¡Cuánta tristeza en la luna!
¡Cuánta tristeza en las horas!
Ya junto al sol se acurruca,
duerme junto a lo que añora.
En su mirada ausente
existe un mundo vívido,
no hace encajes con la muerte…
su vida no pende de un hilo
y al ritmo, cántico de sirenas,
se deja mecer entre vaivenes,
cuando se oculta la luna,
cuando el día amanece.
de la realidad añorada,
tatuada lleva una luna,
en amanecer, libertaria.
Entre sueños y realidades
se hace una mezcolanza…
la luna sueña con rayos
de una luz irradiada.
Ya se oye el redoble
de las humildes campanas,
un eco de pasodoble
mece a una piel cansada
que se acuna entre susurros
de una historia soñada.
Se oye el eco de los pasos
que una historia marcan,
una voz, brindis de vasos,
no siendo jamás amapolas ,
brindan por la memoria
de agua, espuma de olas.
¡Cuánta tristeza en la luna!
¡Cuánta tristeza en las horas!
Ya junto al sol se acurruca,
duerme junto a lo que añora.
En su mirada ausente
existe un mundo vívido,
no hace encajes con la muerte…
su vida no pende de un hilo
y al ritmo, cántico de sirenas,
se deja mecer entre vaivenes,
cuando se oculta la luna,
cuando el día amanece.
martes, 3 de marzo de 2009
Caballo…
Caballo que desbocado
galopa por donde quiere
ha de tener gran cuidado
en pisotear las mieses.
Otros caballos corrieron
por el prado fresco, verde,
las herraduras perdieron,
caballo, que tú las pierdes.
La Terrera está muy alta,
te mira desde sus cuencas,
con esa vacía mirada,
con los ojos de sus cuevas.
El río dormido anda
sobre su lecho desierto,
el río te tiene cerca
y permanece al acecho
viendo tu correr febril,
correr en desespero.
Caballo no te desboques
vuelve a tu trote en silencio,
caballo que se desbocó
tuvo que ir al herrero,
se quedó sin herraduras
y con el pesebre sin heno.
galopa por donde quiere
ha de tener gran cuidado
en pisotear las mieses.
Otros caballos corrieron
por el prado fresco, verde,
las herraduras perdieron,
caballo, que tú las pierdes.
La Terrera está muy alta,
te mira desde sus cuencas,
con esa vacía mirada,
con los ojos de sus cuevas.
El río dormido anda
sobre su lecho desierto,
el río te tiene cerca
y permanece al acecho
viendo tu correr febril,
correr en desespero.
Caballo no te desboques
vuelve a tu trote en silencio,
caballo que se desbocó
tuvo que ir al herrero,
se quedó sin herraduras
y con el pesebre sin heno.
miércoles, 25 de febrero de 2009
Mejor es el silencio
Hay quienes se hacen un sitio al precio que sea. Nunca tuve precio, nunca me expuse a la compraventa...me avalo en el tiempo
Escuchas en silencio,
no asientes, pero lo creen,
un frío glacial de muerte
hace erizar tu piel.
Es tarde, casi anochece,
tras esa ventana abierta
la luz del día desvanece,
es corona de aureolas
tu alma sobre tu frente
y pareces que no estás,
que el tiempo se detiene,
hasta las olas del mar
en la orilla enmudecen.
¡Ay, amor! la verdad
por ser verdad duele,
sigue mirando la mar,
olas que van y vienen,
el hablar con claridad
eso a nadie conviene.
Escuchas en silencio,
no asientes, pero lo creen,
un frío glacial de muerte
hace erizar tu piel.
Es tarde, casi anochece,
tras esa ventana abierta
la luz del día desvanece,
es corona de aureolas
tu alma sobre tu frente
y pareces que no estás,
que el tiempo se detiene,
hasta las olas del mar
en la orilla enmudecen.
¡Ay, amor! la verdad
por ser verdad duele,
sigue mirando la mar,
olas que van y vienen,
el hablar con claridad
eso a nadie conviene.
domingo, 22 de febrero de 2009
A galopar
Cómo quieres que te quiera
si en un no quiero te esfuerzas,
te esfuerzas en libertades
que a tu libertad encadena.
Cómo quieres que te quiera
si al quererte supe antes
que era en querer la primera
sin ningún condicionante.
Y ante el espejo al mirarme
se doblega la lujuria;
los pecados capitales
se enredan en mi cintura
y a galope de caballo
recorro las libertades
con el galopar adiestrado
de esas crines, salvedades,
de ese galopar oscuro,
camino de mezquindades…
Salto lejos del caballo,
sí entiendo de lealtades
y hasta me reconduzco,
quiero navegar en mares
donde la libertad no es ancla
entre palabras amables.
No soy lo que queráis,
ni infinito, ni gerundio,
criada…no lo creáis,
ni señora de latifundio.
Yo me enredo entre versos,
entre rimas me acurruco,
afloran mis sentimientos
como en el río el junco,…
elevo mis labios al viento
unidos en un mismo punto
para describir en un beso
la fidelidad del mundo
Un globo, un sentimiento,
una explosión de mundo,
un recorrer de los versos,
rimas sin sentir iracundo.
Escalofríos en los cuerpos
recorriendo los pecados
de un muy bello universo
a galope de libre caballo.
si en un no quiero te esfuerzas,
te esfuerzas en libertades
que a tu libertad encadena.
Cómo quieres que te quiera
si al quererte supe antes
que era en querer la primera
sin ningún condicionante.
Y ante el espejo al mirarme
se doblega la lujuria;
los pecados capitales
se enredan en mi cintura
y a galope de caballo
recorro las libertades
con el galopar adiestrado
de esas crines, salvedades,
de ese galopar oscuro,
camino de mezquindades…
Salto lejos del caballo,
sí entiendo de lealtades
y hasta me reconduzco,
quiero navegar en mares
donde la libertad no es ancla
entre palabras amables.
No soy lo que queráis,
ni infinito, ni gerundio,
criada…no lo creáis,
ni señora de latifundio.
Yo me enredo entre versos,
entre rimas me acurruco,
afloran mis sentimientos
como en el río el junco,…
elevo mis labios al viento
unidos en un mismo punto
para describir en un beso
la fidelidad del mundo
Un globo, un sentimiento,
una explosión de mundo,
un recorrer de los versos,
rimas sin sentir iracundo.
Escalofríos en los cuerpos
recorriendo los pecados
de un muy bello universo
a galope de libre caballo.
viernes, 20 de febrero de 2009
¿A dónde va?
Se dirige hacia las estrellas,
huye de su tempestad
está bastante cansada
de andar solo por andar.
Préstale esa mano etérea,
ayúdale a caminar,
que se perdió en la vereda,
ya no sabe donde va.
De noche busca la luna,
de día no ve luz brillar,
entre danza de fantasmas
los segundos son eternidad.
Las buenas noches entre risas
se convirtieron en puñal,
los lirios en realidad eran espinas
que hicieron a su alma llorar.
Ya se aleja del camino
que nunca debió de andar,
de sus labios, un suspiro
rindió honor a la libertad.
huye de su tempestad
está bastante cansada
de andar solo por andar.
Préstale esa mano etérea,
ayúdale a caminar,
que se perdió en la vereda,
ya no sabe donde va.
De noche busca la luna,
de día no ve luz brillar,
entre danza de fantasmas
los segundos son eternidad.
Las buenas noches entre risas
se convirtieron en puñal,
los lirios en realidad eran espinas
que hicieron a su alma llorar.
Ya se aleja del camino
que nunca debió de andar,
de sus labios, un suspiro
rindió honor a la libertad.
domingo, 15 de febrero de 2009
Te sigo queriendo
Todo ha quedado desierto,
las rimas entre aguas quedan
me voy, te sigo queriendo,
vengo a tocar a otra puerta,
estoy extendiendo la Manila
de mi mantón de poemas
para hacer de cada rima
juego de palabras bellas.
En el rincón de mi alma,
ni silencios escondidos
ni una escondida lágrima,
ya me alejé de mi nido,
ya me adentré en la playa.
Ya sabes que te he pedido
en silencio ayuda amada
pero tu silencio fue hielo
en una fría madrugada.
Por favor, guarda silencio,
ya no me digas nada,
hagamos verso a verso
una rima enamorada
donde los labios en beso
enmudecen las palabras.
Mira , ya amanece,
la luna está muy alta,
yo quererte, te quiero,
de ti ando enamorada,
contigo los primeros pasos
anduve, viví mi infancia,
recorriendo vericuetos
por andaduras escarpadas.
Quererte, sí que te quiero,
como quiero a la danza
que mueve a mis pies desnudos
cuando suena música clásica.
las rimas entre aguas quedan
me voy, te sigo queriendo,
vengo a tocar a otra puerta,
estoy extendiendo la Manila
de mi mantón de poemas
para hacer de cada rima
juego de palabras bellas.
En el rincón de mi alma,
ni silencios escondidos
ni una escondida lágrima,
ya me alejé de mi nido,
ya me adentré en la playa.
Ya sabes que te he pedido
en silencio ayuda amada
pero tu silencio fue hielo
en una fría madrugada.
Por favor, guarda silencio,
ya no me digas nada,
hagamos verso a verso
una rima enamorada
donde los labios en beso
enmudecen las palabras.
Mira , ya amanece,
la luna está muy alta,
yo quererte, te quiero,
de ti ando enamorada,
contigo los primeros pasos
anduve, viví mi infancia,
recorriendo vericuetos
por andaduras escarpadas.
Quererte, sí que te quiero,
como quiero a la danza
que mueve a mis pies desnudos
cuando suena música clásica.
sábado, 14 de febrero de 2009
El amor es traicionero
El amor es traicionero
si en desmesura convierte
ese sincero te quiero
en beso con sabor a muerte.
Nuestros labios se rozaron
entre canciones bailables,
nuestros cuerpos se fusionaron
al son de notas, pasos y bailes.
Silenciamos las palabras,
nos unimos en la noche,
y el deseo no contenido
hizo gala de derroche
en el fuego de miradas
en el sentir ese roce.
El amanecer temprano
nos habló de lo prohibido,
mi corazón latía fuerte
tras el bello recorrido
de estrellas del universo,
¡qué bello cuento vivido!.
Es un sabor a beso,
es un sabor a estrellas
es sentir el fluir
sobre el cuerpo el universo
en el murmullo callado
de un prohibido te quiero.
si en desmesura convierte
ese sincero te quiero
en beso con sabor a muerte.
Nuestros labios se rozaron
entre canciones bailables,
nuestros cuerpos se fusionaron
al son de notas, pasos y bailes.
Silenciamos las palabras,
nos unimos en la noche,
y el deseo no contenido
hizo gala de derroche
en el fuego de miradas
en el sentir ese roce.
El amanecer temprano
nos habló de lo prohibido,
mi corazón latía fuerte
tras el bello recorrido
de estrellas del universo,
¡qué bello cuento vivido!.
Es un sabor a beso,
es un sabor a estrellas
es sentir el fluir
sobre el cuerpo el universo
en el murmullo callado
de un prohibido te quiero.
miércoles, 11 de febrero de 2009
Gitanilla errante
Cuando recibes consejos
debes ponerte a pensar
si vienen de alguien viejo
o tal vez de mediana edad.
Pero eso no importa,
¿Qué nos viene a importar?
Se pone bata de cola
y se dispone a bailar,
castañuelas en sus manos
con dedos hace bailar
mientras se mueve su cuerpo
a unísono compás.
Sus pies enfundados en tacones
que marcan zapateado
como su alma ilusiones…
no seas desconsiderado,
que sus ilusiones no mata
ese cazador cazado
por mucho que lubrique
sobre moral y saraos.
Nada quiere, nada espera
esa gitanilla errante
con alma de pandereta
que fue perdiendo alegría
recorriendo esa tu senda.
¿Quién su alegría ha matado?
ha sido la moral
de gentes que andan buscando
ser puntero social.
debes ponerte a pensar
si vienen de alguien viejo
o tal vez de mediana edad.
Pero eso no importa,
¿Qué nos viene a importar?
Se pone bata de cola
y se dispone a bailar,
castañuelas en sus manos
con dedos hace bailar
mientras se mueve su cuerpo
a unísono compás.
Sus pies enfundados en tacones
que marcan zapateado
como su alma ilusiones…
no seas desconsiderado,
que sus ilusiones no mata
ese cazador cazado
por mucho que lubrique
sobre moral y saraos.
Nada quiere, nada espera
esa gitanilla errante
con alma de pandereta
que fue perdiendo alegría
recorriendo esa tu senda.
¿Quién su alegría ha matado?
ha sido la moral
de gentes que andan buscando
ser puntero social.
domingo, 8 de febrero de 2009
Recuerdos en su mochila
Nada, nada ya necesita,
se olvidó de apariencias,
de lágrimas, de mentiras,
reorganizó su equipaje;
metió en su vieja mochila
esas palabras amables
que son como hirientes ortigas
y fue tras la libertad…
su alma no está dolida.
Marchó silbando muy bajo,
se acunaba entre rimas,
la rima era su barco
del navegar por la vida.
No necesita de orgullo,
de ese orgullo que lastima
las verdades solapadas
por hielo de las mentiras.
Marchó silbando muy bajo
una dulce melodía,
el silencio guía sus pasos,
no hay rencor…tampoco olvida.
En su mochila recuerdos,
en su mano una brújula,
en su corazón un te quiero
la nostalgia acurruca.
Navega en barco velero,
surcando olas de mares,
sus velas de sentimientos
nunca tumbaron los aires.
No necesita de orgullo,
de ese orgullo impresentable
de quien se cree ser mucho
cuando en realidad no es nadie.
Va en su barco velero,
navega sobre los mares,
no tiene un botellero,
ni botella con mensaje,
que el silencio es inmenso,
no espera nada de nadie.
se olvidó de apariencias,
de lágrimas, de mentiras,
reorganizó su equipaje;
metió en su vieja mochila
esas palabras amables
que son como hirientes ortigas
y fue tras la libertad…
su alma no está dolida.
Marchó silbando muy bajo,
se acunaba entre rimas,
la rima era su barco
del navegar por la vida.
No necesita de orgullo,
de ese orgullo que lastima
las verdades solapadas
por hielo de las mentiras.
Marchó silbando muy bajo
una dulce melodía,
el silencio guía sus pasos,
no hay rencor…tampoco olvida.
En su mochila recuerdos,
en su mano una brújula,
en su corazón un te quiero
la nostalgia acurruca.
Navega en barco velero,
surcando olas de mares,
sus velas de sentimientos
nunca tumbaron los aires.
No necesita de orgullo,
de ese orgullo impresentable
de quien se cree ser mucho
cuando en realidad no es nadie.
Va en su barco velero,
navega sobre los mares,
no tiene un botellero,
ni botella con mensaje,
que el silencio es inmenso,
no espera nada de nadie.
sábado, 7 de febrero de 2009
No digas nada
¿Por qué están tristes tus ojos?,
¿por qué tu alma está abnegada
y es la pena quien empaña
el brillo de tu mirada?.
Dime si sabes por qué
suspiras de madrugada,
al alba, al amanecer,
si hay pureza en tu alma.
No digas nada… déjalo,
pronto habrá un mañana
y sentirás en tu corazón
como renace la esperanza.
Por favor, no digas nada.
En tu caminar hay razón
que deja huella reflejada.
No estés triste, amaneció
con un cielo sin borrascas,
lo lograste con gran amor,
con dulzura y mucha calma.
Por favor, tu actuar …habla,
el campo está floreciendo,
obsérvalo desde tus ventanas,
los postigos tienen abiertos,
son los ojos de tu cara.
No digas nada.
¿por qué tu alma está abnegada
y es la pena quien empaña
el brillo de tu mirada?.
Dime si sabes por qué
suspiras de madrugada,
al alba, al amanecer,
si hay pureza en tu alma.
No digas nada… déjalo,
pronto habrá un mañana
y sentirás en tu corazón
como renace la esperanza.
Por favor, no digas nada.
En tu caminar hay razón
que deja huella reflejada.
No estés triste, amaneció
con un cielo sin borrascas,
lo lograste con gran amor,
con dulzura y mucha calma.
Por favor, tu actuar …habla,
el campo está floreciendo,
obsérvalo desde tus ventanas,
los postigos tienen abiertos,
son los ojos de tu cara.
No digas nada.
miércoles, 4 de febrero de 2009
El mendigo embustero
Tocaba a todas las puertas
iba pidiendo dinero,
cuando lo tuvo olvidó
guardar para malos momentos.
“Una limosna por Dios
pa quitarme el desconsuelo,
déme algo, por favor,
que yo trabajo no tengo”.
“Tenga esto, buen hermano,
a ver si le sirven estos céntimos,
que poco aquí ganamos,
tenemos muy bajos los sueldos,
y encima con esta crisis
nos han aumentado los impuestos,
como sigamos así
nos vemos todos pidiendo”.
El mendigo se alejó
por la calle muy contento
y con la misma canción
iba por todos los pueblos.
Un día cuando murió
corría como reguero
que el mendigo que pidió
no tenía desconsuelo
y que una cuenta bancaria
tenía a rebosar de euros.
Le llaman ya por los pueblos
“el mendigo embustero”
que representó ese papel
sabiendo reírse de ellos.
Si a su puerta le tocan
pidiendo en nombre de Dios
antes de creer tal cosa
y tenerle compasión
miren si es por pobreza
o es que tiene condición
de engañar a las personas
por ser un impostor.
iba pidiendo dinero,
cuando lo tuvo olvidó
guardar para malos momentos.
“Una limosna por Dios
pa quitarme el desconsuelo,
déme algo, por favor,
que yo trabajo no tengo”.
“Tenga esto, buen hermano,
a ver si le sirven estos céntimos,
que poco aquí ganamos,
tenemos muy bajos los sueldos,
y encima con esta crisis
nos han aumentado los impuestos,
como sigamos así
nos vemos todos pidiendo”.
El mendigo se alejó
por la calle muy contento
y con la misma canción
iba por todos los pueblos.
Un día cuando murió
corría como reguero
que el mendigo que pidió
no tenía desconsuelo
y que una cuenta bancaria
tenía a rebosar de euros.
Le llaman ya por los pueblos
“el mendigo embustero”
que representó ese papel
sabiendo reírse de ellos.
Si a su puerta le tocan
pidiendo en nombre de Dios
antes de creer tal cosa
y tenerle compasión
miren si es por pobreza
o es que tiene condición
de engañar a las personas
por ser un impostor.
lunes, 2 de febrero de 2009
Dormidita…
Con el rostro adormecido
sonríe, se muestra feliz,
bajo la atenta mirada
de una madre que le acuna
entre sus suaves brazos
y le quiere con el alma.
La felicidad ya inunda
cada rincón de esa casa,
mamá le acuesta en la cuna
mientras entona una nana.
Los planetas en el cielo
buena suerte le presagian,
el día de su nacimiento
todos ellos le besaban.
Dormidita está la niña,
mamá, feliz le canta.
sonríe, se muestra feliz,
bajo la atenta mirada
de una madre que le acuna
entre sus suaves brazos
y le quiere con el alma.
La felicidad ya inunda
cada rincón de esa casa,
mamá le acuesta en la cuna
mientras entona una nana.
Los planetas en el cielo
buena suerte le presagian,
el día de su nacimiento
todos ellos le besaban.
Dormidita está la niña,
mamá, feliz le canta.
sábado, 31 de enero de 2009
La decepción
El judío en su pregón
dictaminó sentencia
así actúa el corazón
al silenciar las letras.
Tiempo al tiempo, sin quimeras,
que el camino que se ha andado
se desanda de igual manera,
y todo quedará reflejado
en tus pasos, en las huellas.
Silencio que se bebe a tragos
por causa más que ajena,
suelen ser tragos amargos
tras preguntas sin respuesta.
Cuando quise no quisiste,
la decepción se hizo tormenta,
has de saber que no existe
aunque quererte quisiera
fuerza que me haga servirte
a condición de sentirme ramera.
La decepción… decepciona
cuando te ponen cadenas
por cometer el delito
de tener confianza plena
en extraño meteorito
disfrazado de planeta.
El judío con su pregón inocente
proclama ser alma buena,
tiempo que en querer se pierde
nunca nadie recupera,
por mucho, por más que lo intente,
verá como desespera
por esas promesas indolentes
de falsedad de conciencia.
dictaminó sentencia
así actúa el corazón
al silenciar las letras.
Tiempo al tiempo, sin quimeras,
que el camino que se ha andado
se desanda de igual manera,
y todo quedará reflejado
en tus pasos, en las huellas.
Silencio que se bebe a tragos
por causa más que ajena,
suelen ser tragos amargos
tras preguntas sin respuesta.
Cuando quise no quisiste,
la decepción se hizo tormenta,
has de saber que no existe
aunque quererte quisiera
fuerza que me haga servirte
a condición de sentirme ramera.
La decepción… decepciona
cuando te ponen cadenas
por cometer el delito
de tener confianza plena
en extraño meteorito
disfrazado de planeta.
El judío con su pregón inocente
proclama ser alma buena,
tiempo que en querer se pierde
nunca nadie recupera,
por mucho, por más que lo intente,
verá como desespera
por esas promesas indolentes
de falsedad de conciencia.
viernes, 30 de enero de 2009
Tu pena
Las flores han esparcido
sobre tu alma su aroma
y con ese olor, divino,
en tu volar de paloma
muchos valores he visto
que a tus huellas honran.
El negro de tu pelo negro,
el negro de tu pena amarga,
el negro de tu negra camisa
y esas silenciadas lágrimas
convertidas en riachuelos
al deslizarse en tu cara
han hecho que respondiese
con dulzura en mi mirada.
Siendo negra tu vestidura
me embriagabas con tu alma,
tus ojos como dos luceros
con luz natural brillaban.
Dirán que el tiempo es perdido,
dirán que no aprendiste nada,
deja lenguas correr sin sentido
cuando pronuncian palabras…
solo quieren verte herido
y por eso contra ti batallan.
Pena negra, negra pena,
manantial de tristes lágrimas,
un amor se hizo poema
dejando huella en tus pestañas.
Como amarga la vida
cuando el amor se escapa
el fuego se torna hielo
y la vida ya no es nada.
Me he saltado la norma,
he regresado a mi infancia,
y como saltaba a la comba
he recorrido distancias.
Negra vestidura la tuya
como la pena de tu alma
pero un rayo de luz de luna
encontré en tu mirada.
sobre tu alma su aroma
y con ese olor, divino,
en tu volar de paloma
muchos valores he visto
que a tus huellas honran.
El negro de tu pelo negro,
el negro de tu pena amarga,
el negro de tu negra camisa
y esas silenciadas lágrimas
convertidas en riachuelos
al deslizarse en tu cara
han hecho que respondiese
con dulzura en mi mirada.
Siendo negra tu vestidura
me embriagabas con tu alma,
tus ojos como dos luceros
con luz natural brillaban.
Dirán que el tiempo es perdido,
dirán que no aprendiste nada,
deja lenguas correr sin sentido
cuando pronuncian palabras…
solo quieren verte herido
y por eso contra ti batallan.
Pena negra, negra pena,
manantial de tristes lágrimas,
un amor se hizo poema
dejando huella en tus pestañas.
Como amarga la vida
cuando el amor se escapa
el fuego se torna hielo
y la vida ya no es nada.
Me he saltado la norma,
he regresado a mi infancia,
y como saltaba a la comba
he recorrido distancias.
Negra vestidura la tuya
como la pena de tu alma
pero un rayo de luz de luna
encontré en tu mirada.
miércoles, 28 de enero de 2009
Querido abuelo
Te quise porque te quise,
no me movió hipocresía,
tú que me conociste
sabes mi andar en la vida.
Tu reloj ya se ha parado,
el destino es así,
sones de muerte han sonado
cerca del río Genil.
Te quise porque te quise,
hoy abrazo tu recuerdo,
me recordabas, ¡que triste!
la historia y tus desvelos.
Trenes iban y venían,
permanecerá el recuerdo
de esa pequeña niña
de pelo de terciopelo.
Que descanses en paz
en ese tu estado nuevo
y desde mi alma te digo:
“no sabes cuánto te quiero”.
Descanse en paz mi maestro
de esa historia perdida
entre amores y tormentos,
por ideales luchaste en vida…
como te quiero, abuelo.
no me movió hipocresía,
tú que me conociste
sabes mi andar en la vida.
Tu reloj ya se ha parado,
el destino es así,
sones de muerte han sonado
cerca del río Genil.
Te quise porque te quise,
hoy abrazo tu recuerdo,
me recordabas, ¡que triste!
la historia y tus desvelos.
Trenes iban y venían,
permanecerá el recuerdo
de esa pequeña niña
de pelo de terciopelo.
Que descanses en paz
en ese tu estado nuevo
y desde mi alma te digo:
“no sabes cuánto te quiero”.
Descanse en paz mi maestro
de esa historia perdida
entre amores y tormentos,
por ideales luchaste en vida…
como te quiero, abuelo.
martes, 27 de enero de 2009
Reflexión en rimas cortas III
Reflexiono contigo, tu alma deambula por mi habitación. Dame tiempo
Me tendiste un cable
cuando mucho lo necesité,
repetidas las circunstancias
en que tu ayuda rechacé
volvería, con prestancia,
a rechazarla otra vez.
………………………
Justificar la muerte
es marear la perdiz,
si tanta fe tienes
y cierto es tu sentir
en lo que defiendes
con argumento pueril
trasládate a ese frente
verás si eres feliz.
………………….
Si la lengua me buscas,
ya una trampa me urdiste,
yo no sé por qué me nombras
si caer a mí me viste
y tengo mucha memoria
para caer en deslices.
………………………..
La panacea de la moral,
planea sobre la conciencia,
cuando tanta es la falsedad
como es falsa la ética,
¿de qué me vienen a hablar?
Se mucho de las miserias,
mejor, cerrar la boca, callar,…
nunca hay que hablar a ciegas.
……………………….
Pastor que tiene rebaño
ha de cuidar sus ovejas,
ha se ser pastor sabio,
pues oveja que se aleja
le echa a pique el trabajo.
Me tendiste un cable
cuando mucho lo necesité,
repetidas las circunstancias
en que tu ayuda rechacé
volvería, con prestancia,
a rechazarla otra vez.
………………………
Justificar la muerte
es marear la perdiz,
si tanta fe tienes
y cierto es tu sentir
en lo que defiendes
con argumento pueril
trasládate a ese frente
verás si eres feliz.
………………….
Si la lengua me buscas,
ya una trampa me urdiste,
yo no sé por qué me nombras
si caer a mí me viste
y tengo mucha memoria
para caer en deslices.
………………………..
La panacea de la moral,
planea sobre la conciencia,
cuando tanta es la falsedad
como es falsa la ética,
¿de qué me vienen a hablar?
Se mucho de las miserias,
mejor, cerrar la boca, callar,…
nunca hay que hablar a ciegas.
……………………….
Pastor que tiene rebaño
ha de cuidar sus ovejas,
ha se ser pastor sabio,
pues oveja que se aleja
le echa a pique el trabajo.
domingo, 25 de enero de 2009
Silencio
-“Dime que haces, morena,
dime a que te dedicas,
sentada junto a la fuente,
con la mirada perdida”.
-“Miro el agua correr,
en su fluir, cristalina,
la sombra de un ciprés
del calor me cobija”.
Hay silencio en la ciudad,
toques de queda ensayan.
Cantando van las sirenas
un himno a la libertad.
En su correr, la pena,
es consuelo sin mas,
van escarbando raíces
en busca del verbo amar
y se encuentran con deslices
que no saben conjugar.
Sentada bajo un ciprés
al pensar en la amistad
decide sumergirse en olas
junto a sirenas del mar
y sigue el curso cristalino
del agua del manantial.
dime a que te dedicas,
sentada junto a la fuente,
con la mirada perdida”.
-“Miro el agua correr,
en su fluir, cristalina,
la sombra de un ciprés
del calor me cobija”.
Hay silencio en la ciudad,
toques de queda ensayan.
Cantando van las sirenas
un himno a la libertad.
En su correr, la pena,
es consuelo sin mas,
van escarbando raíces
en busca del verbo amar
y se encuentran con deslices
que no saben conjugar.
Sentada bajo un ciprés
al pensar en la amistad
decide sumergirse en olas
junto a sirenas del mar
y sigue el curso cristalino
del agua del manantial.
lunes, 19 de enero de 2009
Podrá ser
En un campo en flor,
entre sus estambres,
con mucha desolación
he visto rodar las lágrimas
de la injusticia, del hambre.
Dormido quedó el sol,
la luna lleva turbante,
sus lágrimas sosegadas
van a caer a los mares.
Iluminada anda Gaza,
recibe luz de Israel
al son de bomba y metralla,
todo por la hegemonía
piensan almas puritanas
que van defendiendo vida,
no con hechos… son palabras.
La luna, qué triste está,
también, herido el sol, anda,
las imágenes que vemos son
para no alejar la mirada
y que: ¡basta ya de guerras!
salga de nuestras gargantas.
La luna lleva turbante negro,
el alma se le desangra,
el sol herido de muerte
no se explica lo que pasa.
Mientras muere la gente
entre el glamour de ficción
de naciones indiferentes
que venden armas sin razón
para vivir de la muerte.
Cuándo cesen las sirenas
de anunciar muerte, alarma,
cuándo lo importante sea la vida,
cuándo no haya risas empañadas
seguro que volverá a ser feliz
nuestra luna, luz de plata,
el sol alumbrará al planeta
con sonrisa alegre y amplia
entre sus estambres,
con mucha desolación
he visto rodar las lágrimas
de la injusticia, del hambre.
Dormido quedó el sol,
la luna lleva turbante,
sus lágrimas sosegadas
van a caer a los mares.
Iluminada anda Gaza,
recibe luz de Israel
al son de bomba y metralla,
todo por la hegemonía
piensan almas puritanas
que van defendiendo vida,
no con hechos… son palabras.
La luna, qué triste está,
también, herido el sol, anda,
las imágenes que vemos son
para no alejar la mirada
y que: ¡basta ya de guerras!
salga de nuestras gargantas.
La luna lleva turbante negro,
el alma se le desangra,
el sol herido de muerte
no se explica lo que pasa.
Mientras muere la gente
entre el glamour de ficción
de naciones indiferentes
que venden armas sin razón
para vivir de la muerte.
Cuándo cesen las sirenas
de anunciar muerte, alarma,
cuándo lo importante sea la vida,
cuándo no haya risas empañadas
seguro que volverá a ser feliz
nuestra luna, luz de plata,
el sol alumbrará al planeta
con sonrisa alegre y amplia
sábado, 17 de enero de 2009
Feliz Cumpleaños
Ya eres ser adulto,
así lo dice tu edad,
nada llevas oculto…
signo de debilidad
pensará quien en refugio
esconde su mezquindad.
Eres la fuerza de toro
de esa piel de nuestra España
pues siendo un feto tan solo
contra la muerte luchabas.
Tú ganaste la partida,
niña, tu la ganabas,
cuanta fuerza hay en tu voz,
cuanta fe, cuanta esperanza,
cuando intentas comprender
lo que el futuro enmascara
y de tus labios sensuales
una sonrisa se escapa
al decirme: “te cantaré,
como cantó Víctor Jara”.
Y tu voz rompe el silencio
hasta desgarrarse el alma
cuando acompaña a las cuerdas
de esa melódica guitarra.
Nunca te dije te quiero,
nunca lo demandabas,
nuestro arrullo era el silencio
en complicidad de miradas
Recuerdo que me sorprendiste
cuando en rimas te expresabas,
me sorprendiste al entender
todo el arte que encerrabas
al son de las castañuelas
que entre tus manos cantaban.
Me sorprendió tu capacidad
al ver como plasmabas,
con pinceles en blanco lienzo,
esa realidad vivida
vista desde tu infancia soñada.
Me dije: esta es la niña
capaz de brillar al alba
como brillan los luceros,
con esa dulce mirada
de sus bellos ojos negros,
con esa melena larga
negra, de terciopelo,
que hace bribar a olas
orilla fuera, mar adentro.
Cuanto te quise de niña,
como adulta…mas te quiero.
así lo dice tu edad,
nada llevas oculto…
signo de debilidad
pensará quien en refugio
esconde su mezquindad.
Eres la fuerza de toro
de esa piel de nuestra España
pues siendo un feto tan solo
contra la muerte luchabas.
Tú ganaste la partida,
niña, tu la ganabas,
cuanta fuerza hay en tu voz,
cuanta fe, cuanta esperanza,
cuando intentas comprender
lo que el futuro enmascara
y de tus labios sensuales
una sonrisa se escapa
al decirme: “te cantaré,
como cantó Víctor Jara”.
Y tu voz rompe el silencio
hasta desgarrarse el alma
cuando acompaña a las cuerdas
de esa melódica guitarra.
Nunca te dije te quiero,
nunca lo demandabas,
nuestro arrullo era el silencio
en complicidad de miradas
Recuerdo que me sorprendiste
cuando en rimas te expresabas,
me sorprendiste al entender
todo el arte que encerrabas
al son de las castañuelas
que entre tus manos cantaban.
Me sorprendió tu capacidad
al ver como plasmabas,
con pinceles en blanco lienzo,
esa realidad vivida
vista desde tu infancia soñada.
Me dije: esta es la niña
capaz de brillar al alba
como brillan los luceros,
con esa dulce mirada
de sus bellos ojos negros,
con esa melena larga
negra, de terciopelo,
que hace bribar a olas
orilla fuera, mar adentro.
Cuanto te quise de niña,
como adulta…mas te quiero.
viernes, 16 de enero de 2009
Con alma de payaso
Va buscando las huellas
de unos pasos andados
y en la historia se recrea
pisando lento, despacio.
La página de sus recuerdos
se abre cuan libro desempolvado
y al descifrar en él los trazos
cree que todo no es soñado.
Una sonrisa irónica
se refleja en sus labios.
Se mira al espejo del alma,
hace piruetas en el espacio,
ve como sigue la historia
día tras día avanzando.
Cómo le gustaría en su vida
el haber sido payaso,
crear un mundo de alegría
donde la risa es contagio.
Todos los días, alegre, acude
a su cita diaria de trabajo,
sueña, nunca sucumbe,
aunque tristeza va ocultando
porque sabe que la risa es
terapia que va cerrando
esas abiertas heridas
de corazones necesitados.
Tiene vocación circense,
tiene alma de payaso
y por la pista de vida se mueve
para risas ir arrancando.
de unos pasos andados
y en la historia se recrea
pisando lento, despacio.
La página de sus recuerdos
se abre cuan libro desempolvado
y al descifrar en él los trazos
cree que todo no es soñado.
Una sonrisa irónica
se refleja en sus labios.
Se mira al espejo del alma,
hace piruetas en el espacio,
ve como sigue la historia
día tras día avanzando.
Cómo le gustaría en su vida
el haber sido payaso,
crear un mundo de alegría
donde la risa es contagio.
Todos los días, alegre, acude
a su cita diaria de trabajo,
sueña, nunca sucumbe,
aunque tristeza va ocultando
porque sabe que la risa es
terapia que va cerrando
esas abiertas heridas
de corazones necesitados.
Tiene vocación circense,
tiene alma de payaso
y por la pista de vida se mueve
para risas ir arrancando.
miércoles, 14 de enero de 2009
La Araucaria
En un gran jardín de una casa del Pueblo, una araucaria, crecía majestuosamente. Soñaba con alcanzar la luna en las noches claras de un cielo cuajado de estrellas que, como diminutos brillantes, lucían sobre el manto negro circundando a la reina estelar que cambiaba de imagen según las fases lunares.
El jardinero cuidaba celosamente, con mimo y con especial esmero, como si fuese su ángel protector, que nada ni nadie le pudiese dañar durante su crecimiento. La pequeña conífera crecía sana, fuerte, día tras día. Su tronco abrazado con firmeza a la tierra, una tierra que no era la típica del clima donde crecían sus hermanas, iba haciéndose más robusto sin perder la esbeltez propia de la familia a la que pertenecía. Su vestido, en forma de ramaje, le daba una vistosidad hermosa, cónica, de distintas tonalidades verdes. En el bajo, cerca de la tierra húmeda, el color verde era tan intenso como su salud, haciéndose cada vez mas claro, como un bello amanecer donde la luz del día se va intensificando, cuanto más se alzaba la mirada dirigiéndola hacia el punto de su cuello, donde los pequeños brotes eran de un verde brillante.
Con el paso de los años su belleza era incuestionable. Se convirtió en la señal indicativa para los peones, que faenaban en el campo, de que estaban cerca del Pueblo. Ellos caminaban cansados, comentaban después de la dura jornada de trabajo, con los morrales vacíos y con la esperanza de llegar pronto a sus respectivos hogares.
La familia, en los días de invierno, les esperaban con el calor tibio de un brasero enrojecido por las ascuas del carbón adquirido en casa del carbonero y que mantenían encendido por las sacudidas del pay-pay que el anciano abuelo había confeccionado con esparto. A veces la pleita, del mucho uso, ofrecía un aspecto descolorido, casi blanquecino, de deshilachado natural que no afectaba al fin para el que se había elaborado de forma artesanal. Cuando divisaban La Araucaria, sus ojos brillaban con la alegría de saber que el Pueblo estaba ya cerca. Pronto estarían sentados junto a una mesa donde esperaba un humeante plato con el que poder reconfortar ese estómago desconsolado por el cansancio de una larga y fría jornada y por los alimentos de un cesto preparado, esa misma madrugada, que con el paso de las horas se había ido enfriando. Se podrían calentar las manos, los pies doloridos. Llevan el cuerpo entumecido por el penetrante frío.
El jardinero cuidaba celosamente, con mimo y con especial esmero, como si fuese su ángel protector, que nada ni nadie le pudiese dañar durante su crecimiento. La pequeña conífera crecía sana, fuerte, día tras día. Su tronco abrazado con firmeza a la tierra, una tierra que no era la típica del clima donde crecían sus hermanas, iba haciéndose más robusto sin perder la esbeltez propia de la familia a la que pertenecía. Su vestido, en forma de ramaje, le daba una vistosidad hermosa, cónica, de distintas tonalidades verdes. En el bajo, cerca de la tierra húmeda, el color verde era tan intenso como su salud, haciéndose cada vez mas claro, como un bello amanecer donde la luz del día se va intensificando, cuanto más se alzaba la mirada dirigiéndola hacia el punto de su cuello, donde los pequeños brotes eran de un verde brillante.
Con el paso de los años su belleza era incuestionable. Se convirtió en la señal indicativa para los peones, que faenaban en el campo, de que estaban cerca del Pueblo. Ellos caminaban cansados, comentaban después de la dura jornada de trabajo, con los morrales vacíos y con la esperanza de llegar pronto a sus respectivos hogares.
La familia, en los días de invierno, les esperaban con el calor tibio de un brasero enrojecido por las ascuas del carbón adquirido en casa del carbonero y que mantenían encendido por las sacudidas del pay-pay que el anciano abuelo había confeccionado con esparto. A veces la pleita, del mucho uso, ofrecía un aspecto descolorido, casi blanquecino, de deshilachado natural que no afectaba al fin para el que se había elaborado de forma artesanal. Cuando divisaban La Araucaria, sus ojos brillaban con la alegría de saber que el Pueblo estaba ya cerca. Pronto estarían sentados junto a una mesa donde esperaba un humeante plato con el que poder reconfortar ese estómago desconsolado por el cansancio de una larga y fría jornada y por los alimentos de un cesto preparado, esa misma madrugada, que con el paso de las horas se había ido enfriando. Se podrían calentar las manos, los pies doloridos. Llevan el cuerpo entumecido por el penetrante frío.
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