Podrá ser

En un campo en flor,
entre sus estambres,
con mucha desolación
he visto rodar las lágrimas
de la injusticia, del hambre.

Dormido quedó el sol,
la luna lleva turbante,
sus lágrimas sosegadas
van a caer a los mares.

Iluminada anda Gaza,
recibe luz de Israel
al son de bomba y metralla,
todo por la hegemonía
piensan almas puritanas
que van defendiendo vida,
no con hechos… son palabras.

La luna, qué triste está,
también, herido el sol, anda,
las imágenes que vemos son
para no alejar la mirada
y que: ¡basta ya de guerras!
salga de nuestras gargantas.

La luna lleva turbante negro,
el alma se le desangra,
el sol herido de muerte
no se explica lo que pasa.
Mientras muere la gente
entre el glamour de ficción
de naciones indiferentes
que venden armas sin razón
para vivir de la muerte.

Cuándo cesen las sirenas
de anunciar muerte, alarma,
cuándo lo importante sea la vida,
cuándo no haya risas empañadas
seguro que volverá a ser feliz
nuestra luna, luz de plata,
el sol alumbrará al planeta
con sonrisa alegre y amplia