Unas palabras amables
que no significan nada,
un cordel en la garganta
destellos de falsas hadas.
En las manos, pergamino desierto,
en ellas huelgan las palabras.
En el atril de pensamiento
todo queda en falacia.
Se desperezan los sueños,
la codicia se desata,
la piedra rueda que rueda
por los caminos del alma.
Qué blancas están las sierras
en amaneceres, al alba,
teñidas de rojo sangre
todo se vuelve escarlata.
La nieve es llamarada
de sueños que nunca cuajan,
se van tiñendo las sienes
de flores mustias y ajadas.
En el corazón no arden
los puros sentimientos,
es hacienda desalojada
donde se siembran tormentos
y como flores confabuladas
la sin razón va surgiendo
solo por sentirse halagada.
Por las nubes, sobre el mar,
vuela mariposa blanca,
sonríe…no se queja
por la ausencia de palabra
dice que volverá
siendo libre…voz en alza.
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